Probóscida

Mané Garrincha pra sempre!

2011-10-02T10:19:00.000-03:00

Campanha para que o novo Estádio de Brasília continue a se chamar Mané Garrincha!

(Para quem quiser fazer uma camiseta, envio a imagem em alta definição)

um problema insustentável

2011-04-19T20:22:00.003-03:00

O primeiro Código Florestal Brasileiro foi redigido em 1934, quando Getúlio Vargas estava no poder. Em 1965 – lá se vão quarenta e seis anos –, durante o governo Castelo Branco, apareceu outra versão, a lei 4.771, na verdade, nada além de uma revisão do anterior. Que se saiba, nenhum dos dois chegou a ser exemplarmente cumprido.

E hoje, mais uma vez, o Código está no centro de uma discussão que envolve interesses financeiros violentos, desconhecimento generalizado das reais condições das áreas desmatadas e preservadas e a falta de metas nacionais de administração florestal. Hoje, tramitam no Congresso Nacional bem uns duzentos projetos de lei e proposições relacionados à questão ambiental. O que significa que esse assunto interessa a muita gente.

De um lado, os ruralistas urram por mais espaço para a produção de alimentos. Dizem eles que a população mundial vai crescer e as bocas para comer vão se multiplicar assustadoramente. Não vai ter comida que chegue nesse Brasil imenso. Sem contar o promissor renascimento do biocombustível, que reaparece dourado de alternativa sustentável em contraposição aos poluidores – e um dia finitos, com pré-sal e tudo – combustíveis fósseis.

De outro lado, os ambientalistas cortam um dobrado para convencer a sociedade de que até mesmo pequenos gestos, como fazer xixi no banho, podem ajudar a contornar a catástrofe natural que se prenuncia num horizonte de enchentes e secas cada vez mais frequentes e devastadoras. Desde separar o lixo reciclável em casa, até ir para o trabalho de ônibus, tudo isso junto acaba funcionando positivamente para recompor o já bastante combalido meio ambiente.

Eu desconfio bastante dos ruralistas que bancam o discurso Madre Teresa de Calcutá: latifundiários ricos, de bochechas coradas, munidos da intenção desprendida de acabar com a fome no mundo. Lembro-me de um argumento um tanto quanto tendencioso apresentado por eles tempos atrás: um levantamento de pesquisadores da Embrapa, todo baseado em dados oficiais, conclui que há menos de 29% de área agricultável disponível no território nacional.

O somatório das ocupações de terras que tanto preocupam os ruralistas por “atravancar” a agricultura incluem: terras indígenas, unidades de conservação estadual e federal, reserva legal, áreas de proteção permanente (topos de morro, margens de nascentes etc). Vários outros pedaços de chão foram citados mas não incluídos na conta da pesquisa: terras onde há cidades em cima, estradas e outras obras de infraestrutura, açudes, lagos, unidades de conservação municipais, bases militares, etc. O que, teoricamente, reduziria mais ainda a quantidade de terras vagas para uso dos agricultores, a ponto de não sobrar praticamente nada.

Explica-se. Além da área de reserva legal, é necessário preservar o bioma da região, nas chamadas APPs. Toda propriedade rural privada precisa ter ambas. A porcentagem de vegetação que deve ser preservada por lei é variável, dependendo do bioma ao qual pertence. Também tá lá no Código Florestal: “área de preservação permanente: área protegida nos termos dos arts. 2o e 3o desta Lei, coberta ou não por vegetação nativa, com a função ambiental de preservar os recursos hídricos, a paisagem, a estabilidade geológica, a biodiversidade, o fluxo gênico de fauna e flora, proteger o solo e assegurar o bem estar das populações humanas.”

Mas a coisa não é assim tão simples quanto pode parecer a princípio. É certo que, além dos prejuízos alegados pelos grandes fazendeiros, existem outros personagens que podem ser verdadeiramente penalizados por essa situação. Pequenos produtores rurais isolados. Pequenos produtores rurais unidos em cooperativas. Cooperativas cujas propriedades se encontram em divisas de biomas diferentes. Por exemplo: Cerrado e Amazônia. Pantanal e Amazônia. Pantanal e Cerrado. Nesse caso, qual o tamanho correto da APP? 80%? 35%? Esse cálculo exato das proporções é possível? É viável? E de onde, diabos, surgiu esse percentual?

Na época de Fernando Henrique, diante de uma crescente pressão internacional contra as queimadas na Amazônia tascou-se uma medida provisória para aumentar a porcentagem de reserva legal das propriedades privadas da região para 80%. Se é que ainda havia alguma com essa quantidade de mata original.

Por essas e outras os pequenos – assim como os grandes ruralistas, sendo que estes muito mais pelas outras – também não fizeram a recomposição, e por isso não conseguem pegar crédito rural, uma exigência fixada pelo Protocolo Verde do Conselho Monetário Nacional. Além de não terem condições de financiar a safra, ainda caem na malha fina da Lei de Crimes Ambientais.

O artigo 18 do atual código florestal passa para o governo federal essa bola do reflorestamento. Tá escrito lá: “Nas terras de propriedade privada, onde seja necessário o florestamento ou o reflorestamento de preservação permanente, o Poder Público Federal poderá fazê-lo sem desapropriá-las, se não o fizer o proprietário.” Fácil. Então é só chegar, abrir a porteira e dizer “com licença, nós somos do Ibama e viemos aqui reflorestar a sua Reserva Legal e a sua Área de Preservação Permanente, tudo bem?” Um mero cumprimento da lei.

Mas estaria tudo resolvido assim? Talvez, só que não há quem queira arcar com o prejuízo (prejuízo?) da aquisição das mudas, do plantio, da manutenção de toda a área até que se torne novamente semelhante à mata nativa. É um trabalho dedicado e árduo que certamente vai durar anos, com o agravante que pode não funcionar. E afinal, quem deve pagar essa conta? É um abacaxi podre que ninguém quer descascar.

De um lado, porque a multa diária para quem não cumprir o prazo é gorda: quinhentos reais por hectare, para os proprietários que, a partir de novembro de 2009, estejam com as reservas desmatadas ou sendo usadas para criação de gado ou plantações. A data foi estabelecida em um acordo de 1991, junto com a Lei Nacional de Política Agrícola. Os proprietários teriam trinta anos para recompor as reservas legais, o que significa 1/30 avos por ano. E sendo assim, neste ano, boa parte das reservas já deveriam estar plantadinhas de volta. Coisa que não ocorre na vida real. E quem fiscaliza?

De outro lado, alguém está dizendo “olha, quem não cumpriu até hoje está anistiado, viu? Vai valer é daqui pra frente”. Essa é uma das propostas do novo Código Florestal. E assim, anos e anos de exploração da terra e descumprimento das leis ambientais ficariam por isso mesmo. Se alguém fez certo, vai se dar mal.

É por isso que os grandes fazendeiros, querendo fazer barulho, financiam uma pequena, porém impactante, revolução: trazem em ônibus fretados milhares de agricultores pobres, dos rincões mais distantes do Brasil e oferecem a eles bonezinhos, camisetas e a certeza de que devem lutar por seus direitos no Congresso.

Pesquisas garantem que a distância mínima de trinta metros entre as matas ciliares e as plantações já não dá conta de proteger as espécies, nem evitar erosão do solo e muito menos a contaminação da água por agrotóxicos. Imagine se for menos que isso! E é bem verdade também que muitas espécies da floresta amazônica e de outros biomas brasileiros – não têm mais como ser replantadas, porque o solo, há décadas nu ou servindo de pasto, não comportaria mais uma centena de árvores de trinta metros de altura, por exemplo.

Eu gosto dos argumentos dos ambientalistas, embora haja muita gente boa que propala por aí que a força verde paga pelas ONGs ianques está na verdade direcionando para a repressão ao crescimento econômico dos países em desenvolvimento. Vai saber. Pra mim, esse papo já tem cheirinho de mofo, mas depois que o Aldo Rebelo virou a casaca e sacou a motosserra do bolso, acho que tudo é possível.

O que precisamos mesmo é estabelecer metas para o reflorestamento. Precisamos de um plano sério de administração florestal. Saber o que é e o que não é necessário, com projeções científicas embasadas para um desenvolvimento sustentável de verdade. Num país tão grande e rico como o Brasil, o que não pode é tratar esse assunto com irresponsabilidade, visando tão somente interesses econômicos ou previsões catastróficas, de lado a lado. Precisamos crescer, mas a vida amanhã depende de sustentabilidade. Para todo mundo.

* Marcya Reis não é especialista, mas apenas a palpiteira de plantão aqui nesse blog mesmo, o Probóscida. Às vezes, preocupada com o caminhar da humanidade, desanda a falar (escrever) assim, sem parar, sobre qualquer assunto.

em órbita

2011-02-28T12:10:00.002-03:00

Apenas para avisar aos leitores que a autora encontra-se em missão pelo espaço sideral e vai demorar um pouco para voltar.

a escada

2010-11-10T16:38:00.011-02:00

Minha avó costumava dizer que o Grand Papa caiu da escada.

- Ele caiu da escada! Caiu da escada, o coitadinho. Grand Papa, com todo aquele conhecimento, aquelas mãos de artista, morreu de um jeito tão bobo...

Minha avó não falava a palavra “besta”, como eu teria dito, ao me referir à morte tão besta de meu trisavô, o finado Sisson. Aliás, essa era uma das muitas palavras que ela se recusava a dizer, por achar “feia”, desconjuntada, desafinada, inapropriada. A fealdade não combinava com ela. Por isso, em muitas de suas histórias pela vida, Mariazinha preferiu deixar as palavras pouco belas de lado.

Grand Papa, esse não havia conhecido de encostar com a mão. Um lamento que teve que carregar pela vida inteirinha, de tanto que o admirava. Quando nascera, em 1910, já não existia mais seu avô. Também, pudera. Mariazinha veio ao mundo temporã. Sua mãe, imagine, às vésperas de completar quarenta anos, naquela época em que as mulheres de quarenta se resignavam, uma vez que se entregassem, desde os trinta e cinco, ao conformismo com a velhice. Seu irmão mais velho, o Francisco, perto dos 20, já era militar e servia no Quartel-General do exército. Alberto, Alfredo e Ângela vinham em escadinha, na sequência. Assim, a pequena chegou, em meio a mimos e predestinada a crescer entre adultos. Tornou-se o eterno bebê da casa.

Em contrapartida, Mariazinha nunca se opôs a fazer jus aos suspiros encantados que a cercavam. Menininha linda, cheia de talentos e habilidades, repetia com graciosidade todas as quadrinhas que lhe ensinavam.

- Ah, Grand Papa!... Como foi que não o conheci! – dizia, com beicinho de muxoxo.

Era muito criança, a minha avó.

Não no sentido de quem padece de males das idéias, vindas com a idade. É que, apesar de avançada no tempo, tinha certas birras e desatavios juvenis. Nunca entendi muito bem as reações de Mariazinha.

Talvez Grand Papa não teria entendido também, pois Grand Papa, para mim, era apenas um vulto na História. Um homem francês e muito prático, artista dos bons, litogravurista, mas daqueles que vivem do ofício e trabalham duro nas encomendas que serão impressas em larga escala.

Lá em casa, à noite, sento-me à mesa que antes esteve na cozinha dela, da minha avó, para tomar a sopa que eu fiz. Penso no cheiro da comida de Mariazinha, no tempero, no filé de viola ensopado com molho de tomate que ela mesma fazia e ninguém, nunca mais, conseguirá fazer igual.

Grand Maman não teve morte besta. Sofreu, ainda que não soubesse disso. Depois, ela escapou ao meu tempo, no espaço. Roubaram Mariazinha de mim. Eu estava muito longe, em outro país, estudando. Ninguém me disse da morte dela. Pensaram que eu largaria tudo e me despencaria de lá para vê-la pela última vez. Sim, é isso o que eu teria feito, se tivessem me dado chance.

Por isso até hoje - que por agora faz mais de dez anos que ela se foi - digo que Grand Maman caiu da escada também. E esse é um vazio que a gente não preenche mais, dia nenhum, hora nenhuma na vida.

...

a vida começa aos

2010-10-14T13:47:00.001-03:00

invisíveis trabalhando

2010-10-11T11:14:00.010-03:00

Abertura do episódio mais recente dos Simpsons. Clique na imagem.

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Banksy faz nova abertura para 'Os Simpsons'

Da BBC Brasil

"O grafiteiro britânico Banksy idealizou uma nova abertura para a série americana de animação Os Simpsons. O artista fez uma sequência final polêmica, mostrando dezenas de pessoas de aparência oriental, algumas parecendo crianças, em um ambiente insalubre trabalhando em animações e produtos ligados ao seriado. A ideia teria sido inspirada em supostas notícias de que os produtores da série terceirizariam a maior parte do trabalho para uma empresa na Coreia do Sul."

dos vasos comunicantes

2010-10-06T10:57:00.003-03:00

Acordei às 6h da manhã para ir ao dermatologista do outro lado da cidade. Cheguei lá às 7h15 e subi sozinha no elevador até o terceiro andar. No consultório, a atendente disse que meu nome não estava na lista, mas iria providenciar um encaixe. Esperei. Fui atendida às 7h55 e ainda fiquei mais vinte minutos aguardando um procedimento – o médico iria retirar uma bolinha minúscula que tinha aparecido debaixo do meu olho direito, há alguns anos. Apesar de ínfima, me chateava, a bolinha.

Depois que tudo terminou olhei para o relógio e apressei o passo. Queria chegar logo em casa. Apertei o botão do elevador. Entrei mas, menos de cinco segundos depois, a porta se abriu outra vez. Entrou um sujeito magrinho, de barbicha, com cara de office-boy da terceira idade. Dei um passo atrás. Ele se posicionou, calado.

O elevador desce, lentamente. Olho para o painel dos botões. Um visor marca a elevação da temperatura interna, de 28 para 29 graus.

“Que calor horrível está fazendo aqui dentro!” - pensei.

O painel acusa uma apertada estratégica de botões no primeiro andar. Vamos parando, mais devagar ainda, o que me leva a refletir, com os meus próprios botões.

“Já pensou ficarmos presos no elevador com esse calorão?”

O elevador para. A porta se abre.

Entra uma gordinha simpática, dessas sensuais, metida num tubinho preto e curto, de alcinhas. De cara, emplaca um sonoro

- Bom-dia!

Eu respondo.

- Bom-dia.

O office-boy continua mudo e imóvel.

O elevador desce.

- Que calor horrível está fazendo aqui dentro! – observa a gordinha.

Balancei a cabeça, achando graça.

- Já pensou ficarmos presos no elevador com esse calorão?

Eu sorri.

O elevador parou, descemos no térreo. Ela se precipitou, seguindo em natural disparada à minha frente. Quando olhei para trás, a porta estava se fechando novamente.

E o sujeito da barbicha ali. Parado.

uma casa muito engraçada

2010-09-22T19:35:00.001-03:00

Finalmente, posso considerar-me mudada.

E, na casa nova, tudo tem um colorido sem cor. Apesar das paredes brancas, das portas brancas, das porcelanas brancas, dos azulejos brancos, enxergo as matizes alegres de uma vida reformulada.

Há de chegar muito em breve o tempo de pendurar os quadros.

O lustre da sala ainda não se materializou, o buraco continua ornamentando o teto, mas a luz preenche todos os vazios.

Os armários virão a ser, logo, logo – acredito! -, para aliviar as malas da sina das roupas.

Ainda que um cano esteja entupido, uma parede meio torta, o guarda-roupas velho e o vidro do box um tantinho arranhado, o meu lar tem me trazido as melhores soluções, que se farão cada vez mais por si mesmas, sem muita ajuda ou preocupação.

É um lugar de confluência de bem-querências que ronronam na tranqüilidade de três gatinhas felizes e no enlevo gostoso de um amor muito esperado.

Aqui sim, posso viver os dias. E bem.

marcya in box

2010-08-03T14:31:00.001-03:00

A minha vida inteirinha cabe dentro de algumas caixas (é que estou de mudança).
É incrivel que, para mudar, precisemos encaixotar primeiro.
Guardar as fotos, livros, objetos, organizar, jogar umas tralhas fora - que a gente nem lembrava mais que existiam. Mas que fariam muito peso na caminhada até o novo lar.

Não vejo a hora de abrir as caixas na casa nova... E começar tudo outra vez!

rocinha

2010-06-25T22:49:00.002-03:00

Um outro planeta onde eu estive esta semana.

o primeiro filme

2010-04-30T19:06:00.001-03:00

Eu tinha cinco anos. Estou certa disso, lembro-me tanto como se essas décadas não tivessem passado por mim sem que eu percebesse. Cinco anos, assim como ele. Pelo menos, era essa a idade com a qual o enxerguei, desde a primeira vez que o vi.

Naqueles dias, o mundo era um lugar familiar. Tinha total convicção sobre minha existência – sabia perfeitamente porque estava ali e de onde tinha vindo. Esse entendimento nato era um privilégio das crianças de tempos atrás, que as crianças de hoje já perderam e os adultos de sempre nunca tiveram.

Eu conhecia bem as letras. Ainda não tinha aprendido a ler rápido, apesar de saber ler devagar. Devagar já lia muito bem, mas no cinema, mesmo que num filme lento, as palavras passavam com mais velocidade que a minha leitura. Por isso precisava de um adulto a meu lado: queria satisfazer o desejo de acompanhar as falas diferentes da tela num código inteligível. Meu pai se entregou a essa tarefa com carinho e humildade. Esticando a mão para mim, me conduziu à sala de projeção.

Havia pouca gente. Nunca tinha estado num salão escuro e tão grande. Era frio. Como o deserto à noite. Mas não senti medo.

As luzes se apagaram completamente. E então, o filme começou. Imenso na tela, como um portal para outros universos que eu queria muito conhecer.

A voz de meu pai repetia, suave, todas as palavras escritas na película. Mas não era a voz de meu pai que eu ouvia. Era a da Raposa, a do Rei, a da Cobra, a da Rosa, a do Aviador, a do Principezinho. Faladas na minha língua. Um milagre!

Assisti a tudo muito quietinha, com a extrema atenção que me era própria.

Quando o filme terminou, eu tinha lágrimas nos olhos – começou aí a minha longa história de chororôs no cinema. Meu pai me pegou de novo pela mãozinha e saímos. Acho que ele ficou meio desconcertado ao me ver chorar, sem saber perguntar para uma criança tão pequena se gostara ou não do que viu. Por isso, ele me ofereceu pipoca. E eu fiquei sorridente de novo.

O que ele não sabia, é que eu tinha entendido tudo, com aquela compreensão de criança de antigamente. E agora o Principezinho seria eternamente responsável por mim.

(Para meu pai Coracy)

yoga para felinos

2010-02-26T12:25:00.001-03:00

Faz tempo que não publico fotos - aliás, faz tempo que não publico nada. Apenas um singelo chiste nesta promissora sexta-feira: Bibi yoge na dificílima postura do "Gato Dormindo". Foto de celular.

maria 29

2010-01-26T18:51:00.001-02:00

A mulher metia medo nas crianças da rua. Botava todas pra correr sem precisar abrir a boca. Geralmente quem gritava primeiro era uma delas, assim que avistava uma sombra do bando se aproximar, lá longe.

- Olha a Maria 29! A Maria 29 vem aí! Coooorre!

Ninguém sabia de onde tinha vindo, mas toda semana aparecia, conduzindo o grupo. Era a líder de uns cinco ou seis bêbados conhecidos da vizinhança. A única mulher. Diziam que eram seus maridos. E levava essa alcunha porque teria assassinado cruelmente todos os outros 29 maridos que teve. Esses aí até que estavam com sorte. Já duravam um bocado.

Maria 29 caminhava trôpega, arrastando os chinelos na poeira e trocando as pernas num desafio ao desequilíbrio. Vez ou outra aparecia com uma bengala ou cajado. Um dia, cheguei a vê-la caindo de cara no asfalto. Levantou-se com a ajuda de seus pares, ainda que eles próprios mal e mal se postassem de pé. Saíam andando escorados uns nos outros, uma massa de corpos que se confundia com o vermelho do horizonte de Brasília. Às vezes dava a impressão de estarem emergindo do chão. Lembro-me bem daquele mimetismo profundo com a terra: cabelos, rosto, mãos, todas as roupas, sapatos, bonés e os sacos enormes que sempre carregavam. Tudo numa cor só.

O pai e a mãe da gente diziam que a Maria 29 colocava as crianças no saco e levava embora para sempre.

Mas para sempre, na minha cabeça, era tempo demais. Tão abstrato que, na medida infantil, devia durar uns dois ou três meses, no máximo. Por isso talvez, não chegava a ter medo dela, de verdade. Não parecia-me tão ameaçadora, apesar do aspecto geral do bando. Achava até que tinha algo de frágil e desprotegido, e muito mais do que eu, menininha magrinha de óculos fundo-de-garrafa.

Uma vez, falei com ela. Perdi o receio – porque medo nunca foi – e me aproximei. Não me lembro mais o que disse nem o porquê. Sei apenas que posso ouvir sua voz até hoje e agora mesmo em meus ouvidos. Uma voz suave e macia, que parecia vir de qualquer outra criatura, um ventríloquo, que assim falava por ela. Era um tom que não combinava com aquele molambo de gente, ao mesmo tempo assustada e assustadora, feito um Frankenstein incompreendido ressurgido na terra batida do cerrado.

- Maria 29 não sabe o que diz – foi o que ela respondeu. E sorriu.

Vi os buracos entre as gengivas. Senti o bafo de cachaça. Os olhos sanguíneos não eram tristes, apenas cansados. Apesar de tudo, tinha a expressão doce e tranquila, de quem simplesmente se deixa estar no mundo.

“Maria 29 não sabe o que diz”.

Essa frase, eu jamais esqueci.

gentilezas

2010-01-18T17:34:00.001-02:00

Na saída da lanchonete chique, num dos anexos da Câmara dos Deputados, tirei a carteira da bolsa para pagar a conta.

“Boa tarde”, disse simpaticamente à moça do caixa que, se não respondeu, também sequer me olhou. Entreguei a comanda, ela fez os cálculos e disse o preço do almoço. Paguei.

“Muito obrigada”, insisti. Da mesma mudez que começou, meu diálogo unilateral ficou. A mulher nada disse e imediatamente virou-se para tratar outros assuntos. Engoli minha polidez com tristeza. Não volto mais nesse lugar. E a verdade é que tenho visto, cada vez mais, cenas assim por aí.

Um descaso generalizado com o outro, com o bem-estar de um – ainda que desconhecido -, uma falta de cuidado com o que é de uso comum e mais: de se prestar pequenas cortesias no dia-a-dia.

Se praticássemos a gentileza com afinco, certamente não haveria tanta gente reclamando no Procon ou nos consultórios de psicologia. Nem tantos enchendo as cadeias e os hospitais. Se disséssemos mais “com licença”, “por favor” e “desculpe”, se relevássemos certos deslizes involuntários, se tivéssemos essa consciência que se prontifica a perdoar um erro reconhecido, a história – do mundo provavelmente – seria outra.

O problema é que vivemos tentando provar para nós mesmos que somos melhores, na pior acepção do termo. Até sem perceber. Exaltamos nossos egos em minúcias, mesquinharias e ironias que ficariam muito bem enterradas nos confins da inutilidade de onde vieram. E a gentileza denota uma concordância nata, uma certa submissão sutil. Um consentimento que pode parecer fraqueza, a princípio. Mas que não é.

Para ser gentil sempre, é preciso ser sábio, compreensivo, generoso. É preciso olhar no olho do outro e ter a convicção única de ser bom, de exercitar a cumplicidade com seu vizinho pelo simples fato de serem, ambos, seres humanos.

E isso, de reconhecer que somos iguais, convenhamos, é muito mais difícil.

solte os bichos

2009-12-22T18:47:00.001-02:00

No primeiro dia foi um escorpião. Daqueles amarelos, graúdos.
- Amorzinho, olha que engraçado: tomei banho com um escorpião...
- Não, não mata não; quando ele está visível assim não tem perigo.

Depois foram umas pererequinhas.
- Posso pegar e levar lá pra fora?
- Será que elas estão felizes aqui?

Meu namorado mora na roça. É área rural dentro da cidade. Dez minutos de estrada de terra e já se está no meio do mato. Além de gostar de estar lá pelos mais evidentes motivos, gosto demais desses outros, da proximidade com as plantas e os bichos. Pouca gente sabe, mas sempre tive um pezinho descalço na terra. Pensei em cursar Agronomia, Veterinária. Pode ser que esse sonho ainda se faça. O esperar é dos casulos e das sementes. E há os que esperem anos.

As cigarras ficam assim, nessa expectativa, enterradas no chão. Conheço gente que as odeia e num trava-língua propala: pragueja contra a praga. Eu não. Até me ofereço para fazer serviço de resgate – das cigarras, obviamente. Na época do renascimento, via de regra uma e outra entram também pela janela de meu apartamento, inadvertidamente, as pobres. Na maioria das vezes consigo retirar a tempo das garras da Bibi. Outras não têm a mesma sorte. Lamento. Entristeço-me. Vou lá e recolho os pedacinhos, planto no jardim em frente ao prédio. Eu era daquelas menininhas que pegavam casca de cigarra com a mão.

Lembrei-me agora desses dias, quando eu era uma criança sozinha e calada. Não tinha graça para menino nenhum da escola tentar me assustar com esses bichos; pelo contrário. Mais de uma vez fui eu quem assustou, mostrando para eles um louva-a-deus enorme, um bicho-pau – que, ao contrário do que muita gente pensa, é molinho – ou uma libélula estatelada. As pessoas achavam estranho, que não combinava comigo. Achavam que eu tinha cara de fresquinha e frágil, de quem tinha medo de tudo. Mas sempre me fascinei pelos bichos todos, incluindo os insetos.

Também, pudera. Já tive sob meus cuidados, em diversos momentos da vida, e agrupados de diferentes maneiras, dois pintinhos – que viraram galinhos; um pato bagunceiro e barulhento; dezesseis gatos – sendo duas gestações de seis filhotes da Lindinha; dez hamsters – o casal que ganhei quintuplicou em menos de um mês; uma cobrinha alimentada com alface e banana; três cachorros, sendo dois vira-latas; um sapinho que morava no banheiro; um sapão que morava perto da piscina e aparecia e desaparecia magicamente; uma iguana gorda que vivia no oco da árvore do jardim, chamada de Florzinha; uma infinidade de peixinhos, entre os quais um dourado que se transformou em carpa e perdurou por sete anos; além de um número incontável de formigas, joaninhas, grilos, besouros, aranhas e borboletas – que eu capturava e libertava diariamente.

Talvez por isso eles me procurem e venham direto a mim, até no meio da multidão.

(E sendo assim, também presenteio com um conselho, neste novo ano que se aproxima:

Solte seus bichos! Deixe-se levar por eles de vez em quando. Tenha sensibilidade para enxergá-los, quão pequeninos que sejam. Ofereça um afago; permita-se afagar. E se aparecer algum que te assuste, encare de perto. Pode ser que ele nem seja assim tão grande, nem tão ameaçador. Saia do casulo para cantar, amar, se espalhar pelo vento leve, metamorfoseante, e não importa o tempo que leve.

Feliz 2010.)

nascimento

2009-12-15T18:42:00.003-02:00

Desde o momento em que havia chegado, percebia a turba, ruminando. Não era algo explícito; sentia-se no ar. Ondas rebentando, calor, sentidos em alerta de instinto, sensores de uma vibração que vinha do solo, como o prenúncio de um terremoto. Eu ainda não sabia o que era.

No dia, vi que o mar invadia o continente, em cores que eu nunca tinha visto antes no mar. Era uma torrente contínua de vermelho e negro, vermelho e negro, vermelho e negro, que em pouco tempo já não se podia mais enxergar o chão. O ruído vinha por cima, pelos lados, por baixo, tomava a massa inteira, uma possessão. E, quando olhei para trás, vi que eu também me consubstanciara numa das milhares de moléculas formadoras daquele ser. Seguia junto com todas as outras num pensamento em uníssono, ouvido por quem escutar pudesse, perto ou longe, em todo o lugar.

Logo, lá dentro, o animal encontraria o aspecto que ansiava assumir desde muito. A forma de um só. Coração que batia forte, vermelho e negro, vermelho e negro, vermelho e negro. Foram dezessete anos de gestação. O feto colossal queria nascer.

Nem foi preciso muito. Em menos de duas horas veio a luz, a explosão, o grito, o choro. A verdade se fez maior. Vive o hexacampeão!

love

2009-11-23T00:24:00.000-02:00

o mundo num copo d'água

2009-11-09T19:25:00.004-02:00

Coloquei o globo terrestre num copo d'água
Feito uma dentadura que observa,
Em meio a muxoxos de borbulhas,
O mundo distorcendo-se lá fora.
Flutuações dentifrícias
Num dia de devaneios banguelas.

Coloquei-o e o esqueci lá.

insomnia

2009-10-24T06:16:00.001-02:00

[Do lat. insomnia.] S. f. Med. 1. Incapacidade, decorrente de causas diversas, de conciliar o sono; agripnia, anipnia, vigília, espertina, insonolência.
[Cf. insonia, do v. insoniar.]

Fonte: Aurélio

presentinhos

2009-10-15T12:46:00.006-03:00

Presenteada pela delicada arte de minha querida Fábia Belém.

Mais desenhos no blog Notas de Viagem.

39

2009-10-13T16:44:00.000-03:00

Estou com medo de fazer 39.

o que começa e o que termina

2009-10-07T18:47:00.000-03:00

Não consigo mais escrever absolutamente nada. Minha cabeça está em branco, vazia. Não sei onde foram parar todas as palavras que eu pescava. Parece que um rio de letras secou.

Talvez meu trabalho automático, de conferir e preencher tabelas de datas e horários diariamente, tenha me sugado algum pouco enlevo que tive um dia em relatar. Talvez os textos que meu amor escreve, com talento claro e estilo vistoso, já me preencham tanto a alegria de ler que não me reste expectativa para considerar que os meus próprios valham o apelo fraco de digitar. Talvez tenha impregnado no inconsciente uma conclusão primitiva de que minhas passagens não devam ter registro redigido, mas apenas memória neural, medida no espaço de anos e vidas, que se vão com o tempo e as nuvens. Talvez não seja a hora, nem o momento, nem a história para conseguir escrever de novo.

Às vezes lamento por isso. Às vezes não.

Só me vêm agora as pouquíssimas linhas, os resumos telegráficos, bilhetes, mensagens SMS, curtos, rasteiros, twittados, editados. Editora que sempre fui – a primeira na arte de cortar – cortei tudo. De tal forma que não sobrou nada mais.

Mas... Não é assim mesmo que se começa e se termina?

guingue e congo

2009-10-01T19:06:00.009-03:00

O meu avô tinha dois irmãos: Guingue e Congo. É claro que esses não eram os nomes deles mesmo, apenas apelidos. Mas, marcados que ficaram como Guingue e Congo, no interiorzinho do Brasil onde viveram toda a vida, ninguém mais sabia como se chamavam de verdade. Eram gêmeos idênticos.

Fiquei pensando muito se o apelido não teria surgido de uma corruptela de “King Kong”, grande sucesso na época deles – o primeiro de todos do gorila gigante, lançado na década de trinta. Estou certa de que foi só aparecer o King Kong na tela grande do único cinema da cidade – é, soube que ali existiu uma sala de projeção naquele tempo – que os dois rapazes rapidamente se transformaram em outros, aqueles que carregaram pelo resto da existência. Como podiam imaginar, fulano e ciclano, que nasceriam de novo no filme, ganhariam inédita e perpétua identidade, rebatizados pelo monstro surpreendente, que veio de Hollywood?

Perguntei a minha mãe e ela também não se lembrava, espantando-se tanto com a minha curiosidade quanto com o esquecimento da alcunha natal de seus tios. "Quem podia dizer já se foi..." E há décadas tinham eles ido também, sem que ao menos os tivesse a oportunidade de conhecer.

Sei e soube muito pouco sobre Guinge e Congo afinal - além do macaco, que foi uma história que inventei, mas muito bem pode ser verdadeira. É real que avançaram largamente no tempo, como toda a família de meu avô. Acho mesmo que riam bastante, os dois. Eram divertidos e engraçados. E gostavam de ir ao cinema, como eu.

Tenho saudades deles, de vez em quando. Sempre que me lembro do clássico filme ao qual nunca assisti.

memorial do dia 14 de outubro de 1970 (impressões embrionárias)

2009-09-29T17:49:00.017-03:00

Acho que foi mais ou menos quando os Beatles terminaram que eu comecei.

De lá de dentro da barriga da mamãe, teve um dia que ouvi um grito de "goooool..." Era uma descoberta pra mim, esse negócio de ouvir. Tinha desenvolvido recentemente essa, digamos, percepção. Aproveitei para dar meu primeiro chute.

Mais ou menos um mês antes, o Jimi Hendrix fez sua última apresentação. Mais ou menos 21 anos depois, eu o homenageei batizando meu cachorro com esse nome.

A Janis Joplin morreu dez dias antes de eu nascer. Eu sempre gostei de Mercedes-Benz.

Uma semana antes, um militar socialista tomava o poder na Bolívia.

Três dias antes, o arquipélago de Fiji proclamava a sua independência.

Aí, eu nasci. Sei apenas que era o dia dedicado a São Calisto, religioso de devoção dos católicos. Interessante que o tal santo veio ao mundo escravo, comeu o pão-que-o-diabo amassou e acabou virando papa. Ah, sim, as catacumbas dele são as mais visitadas de Roma.

Dez dias depois, Salvador Allende assumia a presidência da República, no Chile.

E um mês depois, no aniversário da minha mãe, é que era o dia certo d'eu nascer. Não quis ser escorpiana não, apesar de ter aprendido a soltar meus veneninhos quando necessário.

A partir daí... Tudo é, literalmente, memorável.

20:09, 20/09/2009

2009-09-20T20:09:00.001-03:00

Agora são 20h09 do dia 20/09/2009.

Achei que podia ser importante fazer esse registro agora, uma vez que acabei de olhar no relógio e a hora me fez recordar a coincidência.

E eu acredito em coincidências.

dirty dancing (the time of your life)

2009-09-15T10:00:00.008-03:00

Preciso republicar esse hoje, vindo lá dos confins de março de 2008.

Para Patrick Swayze.

Eu já assisti a esse filme umas trinta vezes e, por isso mesmo,
Quero parar de chorar no final de Dirty Dancing.
(Tudo bem que eu choro até em "Procurando Nemo")
Mas não adianta.
Quando ele chega à apresentação sem ser convidado
E leva ela da mesa dizendo "Ninguém põe Baby num canto"
E quando ela consegue fazer o salto perfeitamente
E, na última cena mesmo, ele canta junto com a música
"No I've never felt this way before
Yes I swear it's the truth
And I owe it all to you"
Eu abro o bué.
Como sou ridícula...

escatológicas

2009-09-11T18:54:00.004-03:00

Plena sexta-feira, sabe como é... Vamos lá.

Encontrar uma pessoa conhecida num banheiro público é sempre constrangedor. Principalmente se é alguém que você não vê há muito tempo ou que não viu quase nunca. E, mais ainda, se o nome dessa criatura não passa de uma diminuta penumbra num recôndito recanto de sua mente.
Descargas quase que simultâneas. Saídas no mesmo segundo. Encaradas encurraladas. Cabeça balança, olhos arregalam. Lava as mãos, vira pro lado, disfarça e...

- Olá!
- Ooooi!... Ahn... Querida!
- Tudo bem?
- Tudo!...
- Há quanto tempo, hein?
- Pois é...
- Quando foi a última vez que nos vimos?
- A última vez?
- Acho que foi naquele barzinho lá na Asa Norte, não foi?
- É... Ahn... Foi! Foi isso mesmo...
- Mas não era dentro do banheiro! Hahahaha!
- Hahahaha... Não era...
- Mas tenho certeza que foi lá.
- Foi, foi.

Sorrisão observando, imóvel; meus dedos pingando com leve aspecto de maracujá passado.

- Você me dá licença? Preciso enxugar as mãos.
- Claro! Uma toalha ou duas?
- Três. Qualidade ruim, não enxuga nada, sabe como é.
- Hahahahaha! Você continua engraçada!
- Hahaha... Obrigada. Você também.
- Que bom!
- Eu vou indo então.
- Bom te ver!
- Ótimo...
- Tchau!
- Tchau.

Eu lá dentro, desfazendo-me de um inocente xixi. A mulher ao lado, concluindo seu plano maligno de detonar uma hecatombe nuclear. Descarga demorada. Muito demorada. Sai. Uma colega dela lavava as mãos, mas foi pega antes que pudesse reagir.

- Ai, menina, eu não consigo fazer fora de casa... É fogo!
(E combustível altamente inflamável)
- É eu também não sou nenhum reloginho.
(Apesar do tique-taque ser audível)
- Aí, quando sinto que a coisa vem, não dá pra segurar.
(Mas interdite o local, minha senhora!)
- Ah, é melhor não segurar mesmo não. Vai que depois não dá mais conta...
(O que você quer dizer com “não dá mais conta”?)
- É menina, resolvi meu problema agora!
(E criou um outro enorme para a camada de ozônio)
- Fez muito bem.
(Não, de novo não!)
- Hihihihihi!
(Esse xixi não acaba?)

aula de flamenco

2009-08-29T13:33:00.003-03:00

Esquerda! Salto, golpe, salto, salto, planta, virou! Direito! Planta, planta, golpe, salto, salto, virou...
Professora...
Sim?
Isso não faz o menor sentido. A vida inteira me disseram que o que um lado faz, o outro tem que fazer igual.
No flamenco as coisas são um pouquinho diferentes.
O que faz sentido pra mim é a lei da gravidade.
Como?
Meus dois pés esquerdos estão brigando com a planta e o salto do pé direito.
Sei...
E isso foi porque eu nem lembrei pra que lado os dois braços direitos vão ainda: se por dentro, por fora, de cima, de baixo ou de lado.
Calma, preste atenção que você consegue...
E ninguém comentou se eu devo girar as mãos e os dedinhos pra dentro ou pra fora neste dado ângulo.
Não se preocupe com isso agora...
Olha, eu não entendo como posso dar um pulinho com o salto do pé esquerdo levantado, sendo que o peso do corpo estaria para o lado direito e eu preciso voltar com a planta do pé direito imediatamente para fazer a troca para o golpe do pé esquerdo de novo cruzando por trás da perna direita e ainda finalizar com três saltos do referido pé direito.
Não racionalize tanto...
Eu não consigo.
Ai...
É que quando eu olho para o espelho tenho a leve impressão de que estou fazendo tudo ao contrário, entende?
Então não pense, apenas sinta o sapateado.
Professora...
Ahn?
Se eu pensar eu caio.

mistérios...

2009-08-17T19:37:00.006-03:00

Esquece, atrasa e volta
Celular? Onde?

Coooorre! Vooooa!

Beijos, abraços
Despedidas
Lagriminha boba
Saudades desde agora (e toda hora)

Espera
Espera
Espera

Avião
Decola
Fecha os olhos
Inspira... Expira
Noite, céu, estrelas
Preparar para aterrissagem...
TEMPORAL!
ARREMETEU!
(De novo não, comigo não!)
Remedinho
Belo Horizonte - a capital de Minas

Espera
Espera
Espera

Abastece
Decola
Fecha os olhos
Inspira... Expira
Noite, céu, estrelas
Preparar para aterrissagem...

Fiuuuu... Vitória!

Malas, táxi, casa da Tathy
Beijos, abraços, sorrisos
Banho, cama, sono, dormi

E, de manhã, láááá looonge, apesar de no pé do meu ouvido:
"Mamãe, como a tia Marcynha chegou se eu não vi?"

a terra da minha infância

2009-08-06T20:19:00.001-03:00

Eu e Lili íamos todos os dias à venda do turco. Minha mãe o chamava de turco, palavra imediatamente replicada por mim, mas hoje tenho convicção de que tratava-se de um cidadão libanês. Portava um bigode vistoso – assim como sua rechonchuda filha – e apontava para nós suas olheiras enormes e o nariz adunco de seus antepassados. Íamos de bicicleta, umas bicicletinhas de criança pequena, velhinhas, meio desconjuntadas. Na terra vermelha das ruas sem calçadas, canteiros ou asfalto, sumíamos em nuvens de redemoinhos, que havia muitos naquela época. Manifestávamos nossa presença depois que a poeira baixava e assim éramos vistas, de tempos em tempos. Enfiávamos as mãozinhas imundas nos bolsos e puxávamos moedas: um cruzeiro com sorte, cinquenta centavos frequentemente. Então atravessávamos a loja escura, cheia de barris de madeira abarrotados de farinhas e grãos, desviávamos das caixas com legumes e verduras, e nos esgueirávamos em direção ao balcão à procura de doces.

O baleiro giratório do armazém do turco ainda rebenta em meus melhores sonhos. Dentro dele, balinha Malukinha de uva e menta, chiclete Ploc e Ping Pong, paçoquinha de rolha, doce de abóbora em forma de coração e de banana cremoso-duro, que vinha dentro de um potinho de casquinha de sorvete, com pazinha para comer. Também tinha maria-mole cor-de-rosa e amarela, que a Lili comia sempre, vindo exibir a língua em Technicolor. Pagávamos e ganhávamos as compras dentro de saquinhos como os de pão, só que bem pequenininhos.

Do outro lado da rua havia uma loja de animais. Nossa rotina diária consistia nisso: primeiro compromisso, doces na venda do turco e segundo, visita aos bichinhos. Gostávamos de afagar os coelhos e alimentar os porquinhos-da-índia com capinzinho colhido ali na frente - Brasília na década de setenta era pura terra e mato. Lá se vendia até pombos, até galinhas e pintinhos, até cágados em aquários! Aquilo era o paraíso para menininhas de sete anos. Mas tínhamos outros afazeres importantes a cumprir para a tarde.

Pular amarelinha riscada com giz de gesso que achávamos jogados nas obras – também havia obras pra todo lado –, e competíamos usando casca de banana em vez de pedrinhas. Brincadeira de imitar “As Panteras” da tevê e todo mundo queria ser a Kelly, que era uma só. Acompanhar as formigas e catar algumas para fazer experiências com álcool de limpeza ou simplesmente descobrir se elas sabiam nadar. Subir na árvore de seiva que dava nódoa na roupa, o mais alto que pudéssemos – a Lili subia mais que eu. Fazer bolo de areia e flores no parquinho que o porteiro do prédio construiu sozinho, com o carinho de um confeiteiro – ambos.

Andávamos aquilo tudo sozinhas. Nossos pais nunca souberam por onde brincávamos. Sei só que no começo da noite ouvia um assobio característico ou um grito da janela do quarto andar: “Maaaarcya! Sooobe!” Despedía-me da Lili, deixando tacitamente acordada a agenda para o dia seguinte. E ao entrar em casa tal e qual uma escultura de barro, era obrigada a pular direto na banheira cheia d'água, que sempre ficava vermelha, vermelhinha, como a terra da minha infância.

notas de viagem

2009-08-03T08:21:00.004-03:00

Apresentando "Notas de Viagem", o blog de Fábia Belém, queridíssima amiga, ótima jornalista e sensível escritora, como mostra nos seus relatos d'além-mar, lá para os lados de Serra Leoa, onde ela mora agora.

Convido aos leitores conhecer os escritos da Fábia, que narra com doçura, cores e formas um mundo muito novo por tão diferenciar-se do que conhecemos. Para acessar, basta clicar no link acima.

Parabéns, Fábia e saudades!

bibi blasée

2009-07-23T11:19:00.005-03:00

Depois de tantas fotos, olhou de lado, entediada, como num filme noir (blanc).

abstinência

2009-07-21T19:39:00.003-03:00

Olá, pessoal,
Meu nome é Marcya e eu estou há um dia inteiro sem comer doces.

A minha história começou na mais tenra infância. Minha mãe é uma formiga inveterada, assumida e incorrigível. Lá dentro da barriga dela, sendo apenas um inocente fetinho, deleitava-me com a doçura a que tinha acesso pelo consumo materno. Depois que nasci, provei o leite que certamente era tão doce quanto os quilos de açúcar despejados durante as refeições diárias de minha progenitora. O fato é que depois de tanto tempo me alimentando somente daquilo, meu paladar se adaptou definitivamente para o sabor do mel. De modo que a prineira papinha salgada só foi aceita depois de adicionada uma generosa colherada de açúcar – segundo relato carinhoso de minha própria mãe. Foi um golpe que marcou meu destino para sempre.

Criança, as cáries detonaram meus dentes lá de trás. Adulta, comecei a perceber que essa poderia ser a causa de uns pneuzinhos resistentes a todo o tipo de malhação.

Por essas e outras, resolvi parar de consumir açúcar durante um tempo. Tenho um histórico de toneladas de doces todos os dias, que pretendo deixar para trás. Doce de leite, era na colher de sopa. Chocolate, a barra inteira. Cafezinho simples, três sachês. Fora todas as sobremesas infalíveis depois do almoço: petit gâteau, fatia de torta, casadinho, sorvete, qualquer coisa com nutella, bombas de glicose em geral. Eu percebi, finalmente e a tempo, que estava sendo dominada.

Tudo bem que vez ou outra tenho visto uns brigadeiros conversando comigo das vitrines das confeitarias. Eles gritam, gesticulam, imploram. Mas... Juro! Eu nem respondo.

2009-07-15T22:39:00.008-03:00

Ando muito editada ultimamente (ou será preguiça de escrever muito?)...

Follow me aí!

máscaras de nietzsche

2009-07-14T11:02:00.008-03:00

“O hipócrita que representa sempre o mesmo papel deixa enfim de ser hipócrita”.

“Há muitas coisas que quero, de uma vez por todas, não saber. A sensatez estabelece limites mesmo ao conhecimento”.

“A maturidade do homem consiste em haver reencontrado a seriedade que tinha nas brincadeiras de quando era criança”.

“Não suporto almas estreitas: não têm nada de bom, tampouco nada de mau”.

"O homem quer a mulher tranqüila – mas a mulher, como o gato, é essencialmente intranqüila, por mais que tenha aprendido a dar-se uma aparência de paz”.

“Quem combate monstruosidades deve cuidar para que não se torne um monstro. E se você olhar longamente para um abismo, o abismo também olha para dentro de você.”

"As convicções são inimigas mais perigosas da verdade do que as mentiras."

"Para mim o ateísmo não é nem uma conseqüência, nem mesmo um fato novo: existe comigo por instinto."

“A vida mais doce é não pensar em nada”.

Eu adoro Nietzsche e seus aforismos. Adoro certos pontos de vista dele, mesmo com uns arroubos machistinhas (ah, sim, e apesar de ser alemão naquela época... Não, ele não era nazista - verdade seja dita). Talvez porque Nietzsche fizesse aniversário um dia depois de mim - e eu também acho que Kant é um moralista fanático. Gostaria de ter tempo para ler mais, estudá-lo mais, mas esqueço. Afinal, “não poderia haver felicidade, jovialidade, esperança, orgulho, presente, sem o esquecimento”.

que dia!

2009-07-13T16:53:00.001-03:00

Eu estava simplesmente feliz e tranquila. A noite de domingo tinha me deixado com um gostinho de alegria de viver na boca, que me fazia ver passarinhos cantando e flores se abrindo pra todo lado. Uma coisa! Saí cedo para uma consulta médica que se demorou por uma longa hora na diminuta sala de espera – na companhia de quatro criancinhas correndo e berrando simultaneamente, diga-se – mas nem me importei muito. Tudo lindo e maravilhoso, ainda deu tempo de chegar em casa e trocar de roupa pra ir à aula de yoga sem pressa.

No trânsito, nenhum semáforo fechado. Ninguém me cortou pela direita. Não precisei xingar nem buzinar nem acelerar. Apenas o sol, a avenida livre, o ventinho no rosto, uma música que eu gosto começou a tocar no rádio... “O barquinho vai... A tardinha cai...”

Lá na sala da academia, tudo arrumadinho e cheiroso. Mandei um “namastê” com todo o gosto antes de iniciar a minha prática. Nunca me senti tão flexível e troquei a alcunha de Mulher Invisível pela de Mulher Elástico – ou Elástica? Coloquei delicadamente as palmas das mãos no chão sem dobrar os joelhos e minha felicidade incontida aflorou num sorrisinho de plena satisfação comigo mesma e com o mundo ao meu redor. Ásanas terminados, vamos deitar, fechar os olhinhos e meditar.

O mantra entrava pelos ouvidos apenas para reforçar a paz que eu já desfrutava. Que calma, que relaxamento, que plenitude, que ronco... É. Ronco.

Alguém dormiu durante a meditação. Por mim tudo bem, durma e sonhe, desde que não ronque tão alto... Um ronco dos mais horrorosos, similar a um porcão chafurdando na lama, rotundo, infalível, ritmado. No breve espaço de tempo em que brotou, eu já não conseguia pensar em mais nada. Aliás, duvido muito que qualquer criatura dotada de audição num raio de um quilômetro tenha escapado ilesa ao ronco-motosserra da aparentemente inofensiva tiazinha, escarrapachada de braços abertos no piso da sala.

Olhei discretamente para o lado e pensei que ela fosse morrer – eu podia até dar uma ajudazinha – arfando a barriga pra cima e pra baixo num terremoto interno que batia 12 na escala Richter (segundo a Wikipédia, magnitude capaz de “dividir a Terra ao meio”). Meditei profundamente sobre a hipótese de sufocá-la com o tapetinho. Mas logo vi que não seria suficiente. Alguém acorde essa criatura, por misericórdia!

A professora percebeu que a turma estava em sofrimento. E resolveu terminar logo com aquilo, antes que chamassem o pessoal dos Direitos Humanos. “Vamos levantar agora”... Acho que teve que cutucar a tia, que enfim acordou, inocente, limpando a babinha.

Voltei pra casa vociferando. Que dia! Que dia!

de trombas

2009-07-08T22:33:00.001-03:00

Hoje a tromba de elefante deu o ar de sua paquidérmica graça, em toda a plenitude do destrambelhamento que lhe é peculiar. A borboleta, quando viu, recolheu a trombinha delicada e fugiu voando, assustada, temendo perder a língua. Foi-se esconder longe das patas portentosas de seu colega de probóscida, que pisoteava o chão seco criando terremotos e levantando furacões de terra vermelha, num muxoxo típico de gigante fazendo birra.

Elefantes se avizinham da desfaçatez ao ensaiar irritação. Botam um bico como nenhum outro. É por isso que, nessas horas, as borboletas desaparecem – se não miméticas em meio às flores amigas, simplesmente viradas de lado, para que se possa ver apenas seu fio de perfil – nada mais discreto que lepidópteros de perfil.

O elefante morre de inveja. Queria ser reservado e alegre como a borboleta. Mas não conseguiu ainda.

galinhas d'angola

2009-07-03T17:03:00.004-03:00

Estava passando de carro pela avenida L2-Norte, na altura do Parque Olhos D’Água. Eu distante, lá longe dentro da minha cabeça, flutuando em compromissos, esquecimentos, procrastinadas, desfeitas, firulas e pendências em geral.

Foi quando duas galinhas d'Angola correram na minha frente, aparentemente, na tentativa de atravessar para o outro lado. Foi uma fração de segundo em que fui teletransportada para os meus quinze anos, jogando um velho game do Atari. Aquelas duas galinhas pretas vestidas de pois brancos, piscando seus olhinhos úmidos, com aquele pingente redondinho por cima do bico, impassíveis na dúvida que só a cabeça de uma galinha pode ter: se atravessavam a pista de uma vez ou ficavam ali, paradas na estrada, à espera da morte.

Desviando rapidamente, mas com todo o cuidado, também fiquei na dúvida - se abandonaria as pobrezinhas à própria sorte ou... Se faria uma boa galinhada no domingo. Olhei pelo retrovisor e vi que uma delas deu um passinho reticente - como suas centenas de pois - na direção da calçada. Acho até que olhou pra mim. E, confesso, eu sou um coração mole, que não consegue resistir ao apelo de um olhar tristonho. Principalmente vindo de uma galinha d’Angola.

Liguei para os bombeiros, a Zoonoses, o Ibama, a Polícia Florestal, até descobrir que nenhum órgão podia se responsabilizar por elas. "São animais domésticos, não temos como ir salvá-las." Então quem é que vai salvá-las? O único órgão que se responsabilizaria alegremente pelas duas seria o estômago de um pessoal que tá morando debaixo de uma árvore do outro lado da rua.

Uma preocupação a mais para a minha consciência abarrotada de princípios: responsabilizar-me pelas galinhas d’Angola abandonadas no asfalto (acho que Nelson Rodrigues deu um suspiro no túmulo por minha causa). Senti vontade de voltar lá e fazer o sacrifício de me tornar responsável, mudar a história dos bichinhos indefesos, protegê-los dos motoristas alucinados que rodam em alta velocidade por ali. Mas passou. Sei que a culpa vai de respingo a dilúvio quanto mais envolvimento houver. Eu já fiz a minha parte. E logo vou esquecer.

Sei que poderia ter parado o carro, dado uma espantadinha para as duas correrem pra dentro do parque. Mas vai que elas fogem para o lado oposto e são atropeladas. Vai que alguém bate no meu carro. Vai que eu sou atropelada!

Não se pode confiar em galinhas d’Angola. Esses bichos são um perigo!

obituário

2009-07-01T20:35:00.001-03:00

Sempre me colocam para redigir uns obituários ilustres aqui na TV, o popular "gavetão". Hoje mesmo morreu o deputado Dr. Pinotti e lá estava a matéria correspondente, refestelada na minha pauta. Foi a Maíra que me lembrou: não é o primeiro defunto da política do qual tenho exaltado as qualidades na televisão. Há alguns anos eles aparecem para mim - felizmente - digitalizados, em forma de fita.

Pensando bem, até que elaborar obituários tem o seu charme, como disse Maíra, novamente. Apostei que Machado de Assis escreveu alguns, antes de ficar famoso. Vendo sob esse aspecto, há de se reconhecer que a homenagem precisa de olho bom e medida certeira. Bonita e digna, com classe, sem apelar. Que derramem uma lágrima discreta de profundo sentimento e nada mais.

Mas essa fronteira muito tênue entre o piegas e o honroso não cabe na avaliação de qualquer um. Por isso devo me sentir até contemplada com a designação de arauto das más notícias. Não que eu queira assumir esse papel de ave de rapina. Além disso, as ações boas dos que se foram estão cada vez mais escassas por aqui. E o trabalho assim... Vai ficando difícil.

never can say goodbye

2009-06-25T23:35:00.003-03:00

Never can say goodbye
No no no no, I
Never can say goodbye

Even though the pain and heartache
Seems to follow me wherever I go
Though I try and try to hide my feelings
They always seem to show
Then you try to say you're leaving me
And I always have to say no...

Tell me why
Is it so

That I
Never can say goodbye
No no no no, I
Never can say goodbye

Everytime I think I've had enough
I start heading for the door
There's a very strange vibration
piercin me right to the core
It says turn around you fool
You know you love her more and more

Tell me why
(tell me why)
Is it so
(is it so)
Don't wanna let you go!

I can never can say goodbye girl
(never can say goodbye girl)
ou ou baby
(don't wanna let you go girl)
I never can say goodbye
no no no no no no no no no no no

oh! oh!
I never can say goodbye girl
(never can say goodbye girl)
ohhhh ohhhh
never can say goodbye
no no no no no no no no no no no

Never can say goodbye
No no no no, I
Never can say goodbye

I keep thinkin that our problems
Soon are all gonna work out
But there's that same unhappy feeling and there's that anguish,
there's that
doubt
It's the same old did ya hang up
You carry with you all the time?

Tell me why
Is it so
Don't wanna let you go

só joão

2009-06-24T16:01:00.002-03:00

Só João,
Só João!
Acende a fogueira
Do meu coração...

alice, de tim burton

2009-06-23T11:00:00.014-03:00

As primeiras imagens do novo filme de Tim Burton, "Alice no País das Maravilhas". Como de praxe, direção de arte E S P E T A C U L A R...

Olho de Gato Filmes

2009-06-18T12:08:00.005-03:00

Já tem até vinheta (animaçãozinha que me diverti fazendo no Adobe Première) com trilha sonora original super-chique (presenteada pelo amigo Alberto Valério)! Só falta colocar nas telas com meus roteiros - um dia - desengavetados...

preconceituosas IV

2009-06-16T17:47:00.000-03:00

Eu tenho 1,85m.
Os baixinhos excluem: "Sai de perto de mim!"
Os vendedores explicam: "Não existe calça feminina mais comprida que essa."
As depiladoras sofrem: "Eu devia cobrar o dobro de você."

preconceituosas III

2009-06-16T17:46:00.000-03:00

Eu separo o lixo seco do orgânico.
A faxineira dispara: "Só pra me dar mais trabalho!"
O lixeiro comenta: "Ainda tem gente que faz isso?"
O governo gargalha: "Alguém acha que a gente recicla!"

preconceituosas II

2009-06-16T17:45:00.001-03:00

Eu sou vegetariana.
Os carnívoros riem: "Não sabe o que é bom!"
Os chefs franceses lamentam: "Mon boeuf..."
A família renega: "Não convido mais para o almoço."

preconceituosas I

2009-06-16T17:44:00.001-03:00

Eu sou ateísta praticante.
Os católicos pensam: "Perdoai, Senhor, ela não sabe o que faz".
Os kardecistas replicam: "Você terá que voltar pra resolver isso."
Os evangélicos bradam: "Como não acredita em Jesus?!"

ele

2009-06-12T17:01:00.006-03:00

De manhã já, eu acho,
(Pois sentia um calor...)
Comecei a sonhar uma música assim:

"Ela
Eu vivo o tempo todo com ela
Ela
Eu vivo o tempo todo pra ela
Minha música
Musa única, mulher
Mãe dos meus filhos, ilhas de amor
Cada ilha, um farol
No mar da procela, ela
Ela
Ela que me faz um navegador
Sobretudo ela
Ela que me faz um navegador"

Mas - logo, logo - acordei,
Pisquei os olhos com toda a força
E vi de verdade:

Não é sonho não!

só o bagaço

2009-06-08T20:20:00.000-03:00

Estava voltando de carro da academia, num suadouro de desidratar nuvem, quando parei na curva e vi uma plaquinha cravada no chão, escrito assim: "Disk Laranja". E um telefone. Sem mais explicações. Discrição total.

Fiquei imaginando a quantidade de ocupantes de cargos públicos que se interessariam por uma laranjada dessas. Me deu uma tristeza... Mais que isso. Num momento inédito de minha camelina existência, eu estava sequinha de sede.

E ciente: o povo todo só no bagaço.

a história de maria

2009-05-28T19:38:00.019-03:00

(ou sobre como mudar o mundo)

Maria morava com os pais num belíssimo casarão em Santa Teresa. Não se podia dizer dela que fosse propriamente bonita, mas tinha um carisma tão sedutor que quantos a olhassem acreditavam, num primeiro momento, tratar-se de artista de cinema, já vista na tela de alguma grande sala de exibição, certamente. Era a caçula temporã de cinco irmãos. Moça de sociedade no Rio de Janeiro dos anos 20, Maria desfilava nos corsos de carros conversíveis luxuosos quando era carnaval. Participava dos bailes mais chiques da elite carioca. Desenhava eximiamente, como seu avô, e dominava as técnicas do carvão e do pastel. E, menina prendada, sabia as artes dos bordados a crivo e a cozinha refinada servida nos jantares familiares.

Era também tenista e nadadora. Chegou a atravessar a Baía da Guanabara, só de maiô e touca, imaginem. Às tardes frescas, saía para passear de bicicleta no Jardim Botânico usando bermudas, quase um escândalo nacional. Falava francês, italiano, alemão e inglês, numa época em que mulher nenhuma sonhava em falar inglês morando no Brasil. Escalou o Cristo Redentor por dentro e chegou até o braço direito dele, feito que, disse o zelador que a acompanhava, teria sido a primeira mulher a realizar.

Maria poderia ser chamada de precursora, hoje em dia. E em um dia como esse e outro qualquer, em seu metro e meio que tinha, ela conheceu um rapagão muito alto e bonito, jovem oficial do exército, de cabelos negros e olhos acastanhados, descendente de comerciantes espanhóis. Apaixonaram-se e Maria casou-se com ele. Viveram dias felizes, e muito deles só, até que tiveram dois filhos: um menino e uma menina.

Maria, que sempre tinha sido filha, passou a ter que ser mãe.

Até hoje não se sabe bem o porquê, mas o fato é que nenhum dos dois foi ensinado a nadar. Cresceram e ficaram com medo do mar. Não sabem falar língua estrangeira nenhuma, apesar de dominarem muito bem o português. Maria não explicou como fazer o traço de seu avô – que se foi com ela –, nem deu bicicleta para que tivessem a oportunidade de aprender a andar. Não compareceram aos bailes de carnaval e não se lembram de terem sido fantasiados, mesmo pedindo. Nunca foram ao Cristo Redentor e a infância foi-se embora sem ter visto a paisagem lá de cima. Ninguém conhece os pontos do crivo. Nem sabe cozinhar. Mas eram os dois bonitos. Bonitos de verdade.

De repente, por causa de uma doença tão rápida quanto ardilosa, Maria ficou viúva e trancou-se na própria dor. Com pouco mais de cinquenta anos, passou a usar roupas de mulher idosa, engordou. Envelheceu cedo, apesar dos cabelos castanhos teimarem em brigar com uns acuados fios brancos. Curvada pela pena de uma conformidade perpétua, enfiou-se na igreja e a austeridade virou sua religião. Visitava presídios todos os dias e passava horas falando de Deus para os presos. De boas intenções e fraternidade. De como sempre é hora de aprender e de mudar para melhor. Falando.

Tempos depois, a doença veio também para Maria, mas de um jeito mais lento e doloroso. Aos poucos, ela ia se lembrando da jovem que fora e sua juventude foi tanta que não terminava mais de voltar para si. Até que, como criança, não suportou mais o peso de seus oitenta e nove anos. E a clínica onde foi internada, numa tarde fresca de novembro, era aquele mesmo casarão de Santa Teresa.

Aquele de onde Maria só quis, do fundo do coração, mudar o próprio mundo seu.

(Eu amava Maria e concluo, ao escrever tudo isso, que pelo menos o meu mundo, de alguma forma, ela conseguiu mudar, mesmo sem saber.)

o antropólico maltrapilho

2009-05-24T19:15:00.004-03:00

Apresentando: "O Antropólico Maltrapilho", o blog do João, novíssimo, ainda que auto-denominado um esfarrapado - é o disfarce dele para perambular por todos os assuntos sem ser atrapalhado... Os textos são os de agora e os de outrora, sempre imbuídos de uma verve muito autêntica e original. Para acessar, basta clicar na imagem acima. Eu recomendo!

detalhes...

2009-05-23T19:55:00.010-03:00

Em minha visita a Londres, tive a sorte de contemplar uns dias de claridade plena. Na empolgação, tudo o que entrava na direção da objetiva parecia lindo. Saí clicando o dia inteiro, ensandecidamente, até o último raio de sol. E uma das cenas que capturei foi essa aí, no Kensington Gardens.

Velhinho lendo jornalzinho, patinhos, laguinho, verdinhos, sombrinha, solzinho... Chegando à casa de minha querida Fábia, que estava me hospedando naquelas férias, fui mostrar as fotos. Nessa, uma pergunta veio com o suspiro: "E o que é isso, Marcya? Um cachorrinho?" Cachorrinho? Não, não vi cachorrinho nenhum. "Mas está aqui, olha."

E mesmo tendo que improvisar uma lente de aumento nesta imagem publicada aqui no blog, garanto que na foto original não precisava nem piscar: era um ratão enorme que tinha se metido na minha paisagem bucólica. Se ainda restam dúvidas, cliquem na foto para ampliar. O mais interessante foi imaginar o quanto estava o bicho asqueroso próximo dos meus pezinhos. Ah! Mas isso é apenas um detalhe...

em brasília, doze graus

2009-05-22T19:29:00.005-03:00

Frioreenta
Frrrrrrrrrio
Congelador
Crionizante
Picolééééé
Geladinmes
Glaciaaaaal
Fresquinho
Nevascasss
Tiritaaando
Brrrrrrrrrrrr

a lenda

2009-05-19T20:59:00.001-03:00

Como em toda segunda-feira em que me lembro, acordei cedo, 7h25, com a Valsa da Bela Adormecida tocando no despertador. É na segunda-feira que tenho a oportunidade semanal de marcar consulta com a dermatologista pop star do departamento médico da Câmara, totalmente grátis. As marcações de consulta dermatológica abrem às segundas-feiras, sempre às segundas-feiras, a partir das 7h30, por telefone.

Pulei da cama como de costume – sempre que tenho algo importante a fazer ou sinto cãibra. Saquei os telefones e comecei as ligações. Depois de despertar também meu namorado e minha mãe ao apertar a tecla errada do celular, consegui acertar a chamada. Cem redials e dez minutos mais tarde, sinal de chamando. Emoção, êxtase, adrenalina.

Alô?
Marcação de consultas, bom dia.
Bom dia. Eu queria marcar uma consulta com a doutora...
As consultas dermatológicas para esta semana já estão esgotadas. Deseja entrar na lista de espera? Há 98 pessoas na sua frente.
Não... Muito obrigada...
Bom dia.
Merda.

Trabalho na Câmara há quase cinco anos. Quatro anos e meio. E nunca, mas nunca mesmo, consegui marcar essa desgraça de consulta.

Isso já virou um ritual místico: toda a segunda-feira em que me lembro – o que ocorre frequentemente – acordo cedo e me ponho a ligar de dois telefones simultaneamente o maldito número do departamento médico. Acho até que sonho com isso. Aqueles números... Os números... Feito um maníaco de Lost.

Não, eu não tenho nenhuma doença de pele. Nem quero indicação de creme anti-rugas. Eu só precisava ir lá por causa de duas manchinhas na perna direita, antiiiigas, causadas por dois pelinhos encravados que, desconfio, ainda estão morando ali. Isso mesmo. Dois.

Eu sei que poderia procurar qualquer dermatologista ou esteticista ou cirurgião plástico pela face da Terra; certamente qualquer um deles saberia dar um fim às duas manchinhas estúpidas. Mas a coisa se tornou uma questão de honra.

Ainda faltam alguns anos até a aposentadoria. E eu, simplesmente, não vou desistir. Ouviu, doutora? Ouviu??? NÃO VOU DESISTIIIIR!!!

photoshópicas

2009-05-17T20:07:00.008-03:00

CLIQUE NAS FOTOS PARA AMPLIAR

Foto original, que eu tirei lá no pé da ponte do Brooklin.

Tava com cara de desenho, dei uma mexidinha pra ficar meio estilo quadrinhos.

No final das contas olhei para a minha obra e achei que só estava faltando ele...

cantada revolucionária

2009-05-15T18:47:00.001-03:00

(inspirada em Ferreira Gullar)

Eu queria ser revolucionária, que nem ele.
De verdade, de coração.

Eu queria ir para Sierra Maestra – ou qualquer outra
Fazer guerrilha
Pegar em armas
Depor algum ditador sanguinário
Entregar tudo para o povo
Dividir com justiça
Ser simples
E igual

Porque ele me ensinou
O quanto tudo isso é legítimo
O quanto tudo isso tem música e poesia e felicidade
e flores amarelas na janela de manhã
e gatinhos brincando de briga
e sono tranquilo domingo depois do jantar
e lágrimas na cena final de Cinema Paradiso
e fotos de quando a gente era criança
e o quanto tudo isso é lindo

(Só não é mais lindo – verdade seja dita – do que ele mesmo é para mim)

sueño

2009-05-06T20:04:00.004-03:00

Acuerdate, mi amor,
De un día que todavia no vivimos?
Despierta

Caminamos por el Malecón, las manos entrelazadas
El viento jugando con las gotas de las olas suspendidas
A caer en nuestras caras y evaporar, felices, – por así decir –
Con el calor de los cuerpos sudorados del bueno sol.

Acuerdate?

Subimos por La Rambla; alguién cantaba,
Yo le dijo: ahora es todo nuestro, el tiempo.
Pero, en mi sueño, aunque tan bonito fuera,
No había tanto cuanto en tu mirada justo a mi.

Acuerdarte...
Y despierta conmigo
Se me han caído unas lágrimas de nostalgia por el porvenir.

Nosotros siempre
Lejos de las horas muertas
Encantados como un poema recién nacido en la mañana clara.

brinde dos blogueiros

2009-05-05T10:56:00.012-03:00

Meus queridos virtuais - e reais - no primeiro brinde de muitos que virão!
Obrigada a todos! Foi uma série de tim-tins das mais incríveis!

Da esquerda para a direita: Gastão, Fabiana (popfabi), Marcya (Probóscida), Dão, Maíra (Bonequinha de Luxo) e Estela Aurora (presença real na festinha).
Na frente: César (Pro Tensão) e Sílvio (Pensées Oubliées).

Os blogueiros amigos - e os amigos blogueiros - já estão convocados para os próximos!

quadrinhos

2009-04-27T18:53:00.024-03:00

Tataravô Tião e eu (aos 10 anos de idade)

Sou louca por quadrinhos. Sem demasiada insanidade, mas sou.

Acho que isso é porque, quando eu era criança, lá no final da década de 70, começo da de 80, meu pai tinha uma banca de revistas, meio pobrinha, de frente para a W3 Norte. Quando não aparecia ninguém para explodir ou arrombar a banquinha, acabando com todas as publicações, era eu quem as devorava, sem deixar sobrar uma sequer.

Desde revistinhas da Mônica, Cebolinha, Pato Donald, Brasinha, Bolota, Luluzinha, Gasparzinho, Brotoeja, Mortadelo e Salaminho, Luke Luke, Mindinho, Mr. Magoo, passando pelos heróis todos da Marvel, Astérix, mais Tex, Zorro, Fantasma, Mad, uns gibis de terror trash dos quais nem lembro mais o nome, até o Pasquim (pode acreditar, com nove anos de idade eu adorava a Graúna).

Eu sei que devia estar fazendo o dever de casa, mas meu pai precisava ir ao banheiro de vez em quando. Além do mais, estou certa de que essa cultura pop fez de mim uma pessoa melhor (e uma menininha bastante estranha para os padrões estabelecidos de menininhas branquinhas e magrinhas de óculos fundo de garrafa). Virei uma agitadora-mirim enrustida.

O tempo foi passando e nunca deixei de me deliciar com os quadrinhos. Lia tudo o que é tirinha de jornal, sem exceção. Hagar, Calvin, Mafalda, Garfield, Dilbert, Recruta Zero, Brucutu, Snoopy, Níquel Náusea... Muitos outros também.

Pois não é que, nem faz tanto tempo assim, descobri que essa minha paixão tão antiga pode ser algo atávico?

Sou tataraneta - tataraneta? - de artista. O que eu quero dizer é que o avô de minha avó era um francês lá da Alsácia, litogravurista conhecido (e dos bons) e dizem que foi o próprio D. Pedro II quem encasquetou de trazê-lo para o Brasil, a fim de retratar os nobres da côrte da época. O nome dele era Sébastien Auguste Sisson ou S. A. Sisson ou Sebastião Sisson (como soube que ele gostava de aportuguesar tudo) ou, quem sabe até, simplesmente, Tião (essa parte é invenção minha).

Ele foi autor de obras reconhecidas, que andam guardadinhas nos grandes museus e bibliotecas pelo mundo. Mas sabe-se que, além de muito sério nas horas certas, era bem-humorado e gostava de usar sua inteligência criticando o que via ao seu redor.

Sisson deve ter sido, de acordo com os estudos do pesquisador Heman Lima (em "História da Caricatura no Brasil", 1963) o primeiro a publicar uma história em quadrinhos neste país. Os desenhos, uma série de sátiras sobre os costumes sociais do século XIX, saíram na revista "Brasil Illustrada", entre 1855 e 1856. Parece que usava um pseudônimo, pra poder ficar tranquilo e solto em suas elegantes alfinetadas.

Fiquei pensando nisso... Como sou orgulhosa de meu tataravô Tião! E, pensando mais ainda, acho que ele, se pudesse, estaria orgulhoso de mim também.

o último abraço

2009-04-21T13:30:00.004-03:00

Eu me lembro perfeitamente daquele abraço. Do nada, quis o abraçar. Meu amigo disse, sorrindo, "por que você me abraçou agora?" Porque eu gosto de abraçar você. Ele riu de novo.

abre parênteses
(Não o vi mais. Dois dias depois, Kildare estava na UTI. Tratado, ele melhorou. Viajou para o Recife, onde nasceu e vive a família. Tomou remédio, operou, saiu do centro cirúrgico reclamando do frio. Todos ficaram felizes - era sinal que tinha voltado ao normal. A gente esperava por ele logo, logo, aqui em Brasília, para mais uma etapa do tratamento. Mas não deu tempo.)
fecha parênteses

E é assim que a lembrança dele vai morar na minha memória, para a vida toda. Como no último abraço.

dieta líquida

2009-04-13T10:36:00.003-03:00

Fui obrigada a começar uma dieta líquida para me preparar para um exame amanhã à tarde. Logo eu, tão chegada nuns sólidos bastante substanciais. Isso significa que vou passar mais de 24 horas batendo a comida no liquidificador, misturando com água, passando tudo no coador e usando um canudinho estúpido como talher. Ontem à noite, quando lembrei que teria que encarar os líquidos por tanto tempo, tomei a geladeira de assalto. Foi um verdadeiro arrastão.

Glub, glub, glub...

paixões felinas

2009-04-08T11:25:00.005-03:00

Ai, que Bibi caiu de amores...
Caiu de amores!

Nunca vi essa gata tão a se arrastar pelos móveis e pernas, entregue e solícita no pedir de dengos, sem que tenha se manifestado o apelo biológico regular das feminhas.

Comportamento exemplar, posso deixar a porta do quarto aberta!
Não fez "fffssssssssssssss" em momento algum, pelo contrário!
Lambeu um dedo do pé que não foi o meu!
Ficou quietinha admirando o que merecia reverência!

Ai, Bibi...
Estamos apaixonadas pelo mesmo gato!

a melodia

2009-03-31T10:41:00.004-03:00

Tocava alto uma música dos Beatles
Nem me lembro qual era

(o suor, as luzes, o desejo tocando)

Sei que nunca antes uma melodia
Tocou-me tanto no coração

beijos

2009-03-29T19:48:00.004-03:00

Uma das mais lindas cenas de todos os tempos:
final de "Cinema Paradiso", de Giuseppe Tornatore.

Clique na imagem para assistir ao vídeo.

marcyamélie

2009-03-23T12:37:00.001-03:00

Hoje eu acordei tão... Amélie Poulain!

el camino al caminar

2009-03-22T19:08:00.003-03:00

Eu gostava de caminhar pelo Malecón. Gostava de ver aquela avenida beira-mar lindíssima meio abandonada, com seus prédios desbotados, querendo cair, mas sem muita motivação. Ali sentia-me verdadeiramente no passado, lá pelos fins dos anos 50, que foi quando o tempo parou em Cuba. Das janelas sem varandas, quase nenhum dos habitantes olhava, já sabidos e enjoados que estavam da paisagem que, apesar de divina, não enchia a barriga de ninguém.

A praia de La Habana não tinha areia. Somente pedras, o muro de contenção e a água azul-nervoso, se debatendo num desejo louco de arrastar aquelas construções decadentes para o fundo. A brisa não havia. Era um vento forte, um vento que descabelava tudo, principalmente nas temporadas ciclônicas, em que ele quase me levava pelos ares. Mas eu já levitava. Sentia o gosto de sal perfumado, o cheiro de mar de quando eu era criança, o olhar de filme antigo nos passos arrastados daquela gente que sorri.

Toda hora passava um calhambeque fazendo barulho ou um cadillac rabo-de-peixe soltando fumaça preta fedorenta que empesteava tudo. Os táxis Mercedes de luxo também, esses sim, sem deixar um rastro de ruído sequer. Silenciosos, abençoados com ar-condicionado, carregavam os endinheirados que se hospedavam no Habana Libre, se banhavam na Varadero paradisíaca, zanzavam pela linda Habana Vieja, dançavam salsa na Tropicana e depois de dez dias no país voltavam pra casa achando que o comunismo deu certo.

Nos fins-de-semana, aquele passeio público se enchia de namorados. Dezenas de trios de músicos percorriam o caminho com violão, flautinha e bongô – os instrumentos variavam –, e se agarravam aos turistas e aos amantes, esperando ganhar uns trocados. Cantavam sempre as mesmas músicas românticas que, um dia, apesar de gostar delas, cansei de ouvir. “Esto no puede ser no más que una canción... Quisiera fuera una declaración de amor... Romántica, sin reparar en formas tales... Que pongan freno a lo que siento ahora a raudales... Te amo, te amo, eternamente, te amo...”

Tenho saudades das tardes de sol no Malecón em Havana.

surto

2009-03-16T18:38:00.000-03:00

Eu vou arrancar esse gesso com os denteeeeeeeeeeeeeessssss!!!!!

os mais sensacionais exercícios para o lado direito do cérebro:

2009-03-12T14:54:00.002-03:00

1. Engesse o braço direito.

quanto maior a altura, maior a queda

2009-03-07T19:13:00.005-03:00

É a pura verdade.

Levei um tombaço, o mais literal possível.
Pensei que já estava acostumada, mas dessa vez me arrebentei.
Tropecei na tigelinha de água dos gatos, o alagamento do chão deu a deixa e a força da gravidade me puxou sem dó. Acho que os pés voaram pra cima, que nem filme pastelão. Se fosse a sedentária de antes, tenho certeza que a cabeça teria ido junto com a inércia. Mas segurei firme e aterrissei com o cotovelo e a bunda do lado direito. Fiquei lá sentada uns minutos, sentindo a dor, apalermada, sem coragem de me mover. Até que percebi o cotovelo todo ensanguentado. Fiz um biquinho de choro, principalmente porque olhei para os lados e lembrei que não tinha ninguém pra me ajudar a levantar.

E isso foi o que doeu mesmo, mais que qualquer outra coisa.

chá das 5 com os imortais

2009-03-03T10:07:00.004-03:00

Peter Pan fala pro Dorian Gray:
- Passa o açúcar?
- Um torrão ou dois?
- Deixa de frescura e passa logo esse açucareiro! Não tem torrão nenhum aí!
- Hummm... Grosso!
- Por que você não vai dar uma espiada no seu retrato e larga do meu pé?
- Por isso que a tua sombra já largou do teu pé há muito tempo!

Silêncio constrangedor.

- O último que disse isso perdeu a mão no estômago de um crocodilo.
Todos se olham. Só se ouve o tique-taque do relógio.
- Vamos mudar de assunto – pediu Dom Sebastião. Já estou cansado de guerra.

- A sua pele está maravilhosa, Highlander – elogiou Richard Clayderman.
- É fácil manter. Ninguém precisa perder a cabeça por isso – vira-se para o Conde Drácula – não resisto a essa piadinha.
- Eu já não posso dizer o mesmo... Se pelo menos fosse uma xícara de sangue, em vez desse chá!
- Ofereço o meu, se o gentil cavalheiro assim desejar – disse Dorian Gray atirando um olhar lânguido.
- Que tipo é?
- “A” positivo.
- Lamento, só consumo “O” negativo. A gente vai ficando mais exigente com o tempo... Mas agradeço a oferta.
- Não há de quê.

- Alguém aqui pode me dizer que espécie de biscoito de polvilho duro é esse? Quem fez essa mistura não entendia nada de alquimia – blasfemou Saint Germain. – Nem a pedra filosofal teria quebrado meu dente assim!
Drácula deu um gritinho:
- Ai!
- Que foi?
- Ainda bem que não mordi com o canino.
Um e outro sorveram o chá quente e largaram disfarçadamente seus biscoitos no prato. Não adiantou, pois, ao caírem, rodopiaram fazendo um barulho metálico.

- Se eu soubesse que ia passar a eternidade com vocês...
- O que é que tem?
- Teria morrido de verdade – suspirou Elvis.

peter pan de guia

2009-03-02T12:01:00.010-03:00

Esta foto (clique nela para ampliar) que tirei no Kensington Gardens foi selecionada para compor a sexta edição do "Schmap London Guide", guia online da cidade de Londres. Para acessar o link direto:

http://www.schmap.com/london/toppicks_attractions/p=528/i=528_54.jpg

Também, rodei tanto por lá sozinha que já estava mesmo posando de guia! YES!

(Aproveitando: mil beijos para Fábia e Tó, que cuidaram de mim quando estive lá! Me senti a própria rainha da Inglaterra na casa deles!)

brincadeirinha nova

2009-02-24T10:27:00.008-03:00

Brincadeirinha nova (o carnaval tem sido produtivo)...
Entrem no site http://labs.wanokoto.jp/olds e não se assustem com as instruções em japonês - em cima à direita, tem a opção "English".
O site dá uma envelhecida bacanérrima em qualquer foto. Vejam o resultado:

Claro, se não fosse o tênis Puma, a gente até poderia dizer que essa foto foi tirada pouco depois do fim da Segunda Guerra Mundial. Vale a pena brincar um pouco no "Bakumatsu Koshashin Generator" (esse é o nome do site)...

não me leve a mal, hoje é carnaval...

2009-02-21T19:29:00.005-03:00

ZZZZZ... ZZZZZ... ZZZZZ... ZZZZZ... ZZZZZ... ZZZZZ... ZZZZZ...

eternos e transitórios

2009-02-19T10:50:00.006-03:00

A eternidade prega suas peças em nós,
os transitórios.
Faz a súplica da urgência para nós,
que só observamos.

E, ainda assim, parecemos não entender.

(Um amigo morreu no final do ano passado. Ele tinha 23 anos.
Ontem, soube que outro está na UTI, muito grave. Ele é jovem também.
Ainda há mais um, que se descobriu doente há poucos dias.
E eu só queria entender que nós são esses que não conseguimos desatar.)

a ostra

2009-02-18T09:10:00.004-03:00

Eu ainda sou uma ostra vazia

À procura de uma pérola

Que me faça ter sentido.

feliz dia de são valentim!...

2009-02-14T16:54:00.004-02:00

A quem de direito...

idéias que invadem a mente durante a meditação na aula de ioga (quando eu não deveria pensar em nada)

2009-02-13T11:27:00.008-02:00

Vixe, hoje é sexta-feira, 13.

Estacionei o carro no sol e aquilo vai estar um forno de microondas quando eu voltar.

Será que o Locke morreu mesmo?

Estou com uma vontade louca de comprar uns vestidos, uns sapatos novos... Mas eu não posso! Mal começou 2009 e já estou pendurada até 2010...

Esse BBB 9 tá uma bosta.

Tenho que mandar fazer os convites da festa de quinze anos da minha mãe... Com um pouco de atraso, agora, aos setenta dela. Mas não importa, naquela época eu ainda não era nascida, então não preciso me sentir culpada.

No sábado, depois da aula de balé clássico, bem no horário do almoço, já sei que vou sair da escola furiosa de fome e devorar o que estiver pelo caminho. Seja lá o que for.

Será que eu não vou poder ser bailarina porque não existe collant do meu tamanho?

Odeio rede sem fio. Odeio!

Tomei uma caneca imensa de café com leite antes de dormir. Muito café. Estava doida pra tomar café, depois de duas semanas de leite de soja com Ovomaltine. Pensei assim: “eu vou ter insônia mesmo, que custa satisfazer minha gana? Tou nem aí.” E dormi como um urso hibernante, com sorrisinhos de contentamento e gosto de café na boca, a noite inteira.

Enquanto isso, na redação: “Tião, vooooooooooooooooooooooooltaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!!!!!!!!”

Huahuahuahuahuahuahuahuahua! Mas por que eu estou rindo?

Acho que sonhei com o Brad Pitt.

Que horas será que são?

go back

2009-02-10T22:58:00.011-02:00

Aun que me llames
Aun que vayamos al cine
Aun que reclames
Aun que ese amor no camine
Aun que eran planes y hoy yo lo siento
Si casi nada quedó
Fue solo un cuento
Fue nuestra historia de amor
Y no te voy a decir si fue lo mejor
Pues...

Solo quiero saber lo que puede dar cierto
No tengo tiempo a perder
Solo quiero saber lo que puede dar cierto...

Stir it up
Little darling, stir it up
Come on, come on, come on
Come on and stir it up
Little darling, stir it up
Come on, come on, come on

Ya no se encantaran mis ojos en tus ojos.
Ya no se endulzara junto a ti mi dolor
Pero hacia donde vaya llevaré a tu mirada
Y hacia donde camines llevarás mi dolor
Fui tuyo, fuiste mia. Que más? Juntos hicimos
Un recodo en la ruta donde el amor pasó
Fui tuyo, fuiste mia. Tu serás del que te ame.
Del que corte en tu huerto lo que he sembrado yo
Yo me voy. Estoy triste. Pero siempre estoy triste.
Vengo desde tus brazos. No sé hacia donde voy.
Desde tu corazón me dice adios un niño
y yo le digo: adios.

Solo quiero saber lo que puede dar cierto
No tengo tiempo a perder
Solo quiero saber lo que puede dar cierto...

a carta

2009-02-05T13:58:00.003-02:00

Recebi em meu e-mail uma mensagem extremamente interessante, que continha uma proposta irrecusável:

"Dear Sir or Madam,
I am Mr. George Kabore, staff of Bank Of Africa in Burkina Faso. I would like you to indicate your interest to receive the transfer of US$10.5 Million. I will like you to stand as the next of kin to my late client whose account is presently dormant, for claims.
Thanks for your consideration.
Yours faithfully,
Mr. George Kabore"

Fiquei imaginando que pessoa desprendida e altruísta seria Mr. Kabore. Mas essa história vou contar depois. Agora tenho que ir trabalhar.

jogo do único erro

2009-02-04T10:17:00.005-02:00

Observe atentamente a imagem abaixo e descubra o erro:
(a resposta certa está nos "Comentários")

Clique na imagem para ampliar!

pensamentos miados

2009-02-02T22:05:00.008-02:00

Meus instintos felinos dizem que hoje vai ter atum. Pressinto o cheiro do atum, mesmo dentro da lata. Ela vai comer atum hoje. Sanduíche de atum. Tenho certeza! É que hoje é dia dela sair cedo com uma roupa engraçada, bolsa grande e tênis. Ah, os tênis! Amo aqueles cadarços mais que tudo nas minhas sete vidas. Fora o atum. E iogurte de morango. E caixas, claro.

Então, nos dias em que ela sai assim, volta no fim da manhã e come rápido. Não suja nada na cozinha. Não fica nada pra fuçar escondido quando ela vai embora. Principalmente se for um dia depois da visita daquela mulher baixinha do aspirador de pó. Vocês sabem do que se trata, não é? O aspirador de pó é um monstro que fica dias trancado no armário. Ele é pior que qualquer cachorro. Pior que o veterinário. Pior que o petshop. Pior que o secador de cabelos. Odeio o aspirador de pó.

A tal mulher baixinha vem uma vez por semana, liberta o monstro, limpa tudo, esfrega panos e cheiros esquisitos no chão e nos móveis, tira meus odores da casa inteira e depois eu tenho que ficar salivando em tudo de novo! É um inferno! Um serviço que não acaba nunca.

Ela abriu o armário da cozinha. Acho que está procurando a lata de atum. Não. Vai colocar aquele troço marrom no leite. Eu já gostei de leite, muito tempo atrás. Mas agora leite me embrulha o estômago. Passo mal e não ponho pra fora apenas as singelas bolas de pelos. Acho que estou ficando velha. Imagina, já vou fazer nove anos de vida! Ainda bem que tenho outras seis.

Ela me chamou. Será que eu vou? Ou não? Essa indecisão me mata. Acho que vou, bem devagar, pra não parecer que estou obedecendo. Vou me atirar nos pés dela e espero sinceramente que isso valha uma boa recompensa, do tipo coçadinha na barriga. Ou um pedaço maior de atum.

another brick in the wall

2009-01-31T18:50:00.013-02:00

Que meigo.

Descobri, entre meus arquivos entrevados, vários modelos de adesivos de parede, que criei para enfeitar a sala onde trabalhava, para compensar a falta de janelas (nós, as mulheres inconformadas com o cinza, é que íamos bancar, do próprio bolso).

Só que, de repente, sairam comigo de lá. Onde eu estou agora só há paredes de vidro, que precisam ser translúcidas, nem que seja apenas literalmente.

E eu... Sou mais um tijolo sem causa.

a coruja

2009-01-31T18:37:00.000-02:00

Eu estava passando pela placa de "proibido estacionar" e tinha uma coruja estacionada nela. O bicho girou a cabeça 180 graus para acompanhar o meu caminho com aqueles olhões amarelos. Acho que ninguém viu a coruja, só eu. A placa era muito alta. Nos encaramos uma à outra, quase de frente, apesar de meu pescoço não girar 180 graus. Por um segundo, ventou um receio de que ela me atacasse, pressentindo perigo para alguma ninhada escondida por perto. Mas não. Ficamos cúmplices. E acho até que ela sorriu pra mim.

a bailarina (sem noção)

2009-01-23T11:50:00.005-02:00

Esta menina,
Enorme desse jeito
Quer ser bailarina.

Conhece dó e ré,
Mas mal e mal para em pé.

Conhece Mi e Fá,
Mas quando inclina o corpo é tombo na certa.

Conhece lá e Si,
Mas arregala os olhos e cai na gargalhada.

Roda, roda, roda, raspando o teto com seu bração,
Fica tonta e se esborracha no chão.

Põe no cabelo um arco de florzinha
E diz que já se acostumou a levantar sozinha.

Esta menina
A essa altura do campeonato
Quer ser bailarina.

Mas depois esquece todas as cobranças
E vai pagar mico, se acabar nas danças!

morango e chocolate

2009-01-22T20:00:00.006-02:00

Assisti a "Morango e Chocolate" e fiquei fascinada com aquele lugar. Agora eu precisava tomar sorvete de morango e chocolate na Coppelia, senão meu filho poderia nascer com essa cara. De morango, de chocolate, de sorvete ou de Coppelia. Vivia um desejo alucinado de encarar a fila, sentar naquela mesona enorme e torcer para que os sabores do dia fossem morango e chocolate. É que ali não tinha querer. Eles serviam o sabor que tivesse no dia.

Anos depois, fui até lá.

Nessa tal fila, tinha de tudo. Todo o tipo de gente estranha: putas de sapatos de plataforma, crianças de uniforme de escola, trabalhadores braçais, avós de alguém, turistas branquelos de óculos escuros, estudantes fazendo farra. Era tanta gente que dava mais de uma volta no quarteirão. O último podia enxergar o primeiro do seu lado. Alguns levavam suas próprias colheres, o que me fez pressentir que talvez lá dentro todo mundo compartilhasse dos mesmos talheres, como manda um bom comunismo, conjugando babas das mais diversas origens.

Mesmo sem colher pessoal, fiquei lá, por quase duas horas, tostando no sol. Ainda dei essa falta de sorte, de ir num dia de intenso calor. Mas havia todo o charme envolvente da situação, que me dava forças para insistir, ainda que suada e queimada.

Entravam na sorveteria grupos de vinte, se não me engano. O negócio era como uma corrida. As pessoas sentavam, os sorvetes eram servidos e havia um tempo para comer, senão tiravam as taças antes que terminassem. Pelo menos a brincadeira saia barata. Duas bolas custavam um peso cubano, ou seja, praticamente nada.

Quando estava bem perto, algo como a sessenta pessoas do início da fila, alguém saiu dizendo que só tinha sabor baunilha. Foi uma decepção terrível. Baunilha?! Pensei muito e resolvi desistir. Depois de todo o esforço, não aguentava mais aquele sol inteiro só pra mim, um sacrifício desproporcional à descorada baunilha. Voltaria, num dia frio, chegaria mais cedo, sei lá.

Foi quando ouvimos que a barraquinha que havia em frente à Coppelia vendia o mesmo sorvete. Só que ali era mais caro, aliás muito caro, para os turistas das excursões que tinham pressa e não podiam esperar na fila. Havia colheres individuais e era permitido também escolher os sabores. Tinha até casquinha. Resolvemos pagar – com dólar – pra ver. Ou degustar. Morango e chocolate, claro.

E era ruim, viu? Muito ruim. Péssimo. Era sorvete feito com água; nada de leite, nananina. O gosto era genuinamente artificial. Na verdade, não consegui distinguir muito bem um sabor do outro. Parecia tudo igual. Acho que foi, sem muito titubeio, um dos piores que já tomei na vida. Depois de quase um ano vivendo na ilha, eu deveria ter imaginado que seria assim.

A fila nunca mais me pegou. Mas todas as vezes que passava em frente à Coppelia, me sentava e ficava olhando para ela. Aquela gente toda esperando por morangos e chocolates que não iam vir. Descobri que os enganados mentem, espalham que o sorvete é ótimo, uma iguaria, como numa peça de mau gosto, para o ouvinte ficar encantado e as ganas o transportarem um dia para aquele lugar exótico, com sabores cubanos que nunca existiram de verdade em Cuba, como num filme de cinema.

o que os amigos dizem

2009-01-15T11:29:00.008-02:00

Estou com dor de dente há dias. E, literalmente, sangue no olho (como diz minha amiga Fabiana), mas é porque tive um derramezinho ocular. Derramezinho nada. Estava enorme e, grudado na minha íris verde, parecia um quadro abstrato de artista plástico japonês (como disse meu amigo Pedro Henrique).

Enquanto isso, o dente dói. Acho que foi porque plantei uma bananeira perfeita na aula de yoga e os meus maxilares irrigaram demais a raiz. Da bananeira não, do dente. Minha amiga Maria disse que estava perfeita e me deu os parabéns. Mas não consegui uma consulta de emergência e esperei pacientemente por três dias para ser atendida com hora marcada. A dor aumentou. Descobri com tristeza que o meu dentista lindo se casou. Nem sei porque me entristeci. Fazia mais de dois anos que eu não ia lá.

O sangue no olho amedrontou todos os meus amigos, menos eu, que não conseguia visualizar aquela mancha vermelha, a não ser bem de perto no espelho. Por insistência deles fui à emergência do serviço médico da Câmara e, como foi um clínico que disse que não era nada, ninguém acreditou. “Vai num especialista!” – disseram em uníssono. Fui ao oftalmologista, que não era casado, mas também não era lindo. E ele repetiu que não era nada mesmo. “Só um derramezinho ocular”. Vai passar em quinze dias. “Até um espirro pode provocar isso”. Um espirro. Aposto que foi a bananeira que eu plantei.

Minha mãe falou que eu não devia mais ficar plantando bananeira na aula de yoga. Olha a minha idade.

E o meu dentista lindo, que não é meu amigo por assim dizer - temos uma relação estritamente profissional - não disse nada. Nem reparou o sangue no olho.

Minha amiga Maíra sempre pergunta: "por que as coisas são assim?"

se meu apartamento falasse

2009-01-10T10:01:00.003-02:00

O piso está ficando cheio de riscos. Eu ando de salto, pra lá e pra cá, apesar de ser tão alta descalça. Para ganhar impulso, os gatos cravam as unhas no chão na brincadeira de correr. Tenho mania de trocar os móveis de lugar. Arrasto tudo sozinha. Depois olho pra baixo e vejo os rastros de minha obra. Porcaria de laminado. Espero que o proprietário do apartamento não se lembre muito bem como ele era antes. Corro riscos.

Tenho um verdadeiro ódio daquele lustre da sala. Ódio mesmo. Me recosto na minha maravilhosa poltrona vermelha de design (que eu amo) e fico observando aquilo ali. Aquele encosto de lustre. Um verdadeiro encosto. Quando penso em algo muito ruim lembro do lustre, imediatamente. Tipo Laranja Mecânica. Que espécie de pessoa coloca uma aberração dessas no meio da sala?

E tem a porta. É uma porta, essa porta. Coisa de gente, no mínimo, sem gosto. Com umas treliças falsas esculpidas na madeira (deve ser laminado também). Eu quero bater naquela porta, bater, bater, bater com força. Acho até que alguém já tentou isso antes, porque ela está meio torta pra um lado. Fica uma frestinha em cima. E para completar, a maçaneta é travada do lado de fora. Se é a porta que bate, adeus.

O quarto de televisão seria a suíte. Digo seria porque tem tantos armários, tantos, armários ensandecidos e genuinamente horrorosos, armários até no teto, até em cima da porta, até na janela... Que a minha cama não cabe lá. E nem eu queria dormir num lugar tão claustrofóbico, que parece que à noite, o monstro do armário de puxadores dourados vai me engolir.

As persianas verticais são velhas e não tapam claridade nenhuma. Tenho medo dos cordões arrebentarem quando puxo e chego a desistir de abri-las. Também, que diferença faz? Os suportes das correntinhas que unem uma persiana à outra são de plástico e depois de uns meses de sol direto começam a desmanchar na mão, feito biscoitinho de polvilho caseiro. Difícil de engolir. O passatempo favorito dos gatos é morder e puxar essas correntinhas, até arrancar tudo. Já perdi as contas de quantas "unidades de suporte plástico" comprei e instalei.

Detesto o rodateto. Fritei os miolos num árduo exercício de raciocínio lógico, para concluir que eram de isopor e não de gesso, como os convencionais. É que, bem em cima das portas de vidro, um pedaço dele ficou pendurado. Se fosse de gesso teria caído direto. Era algo surreal aquele rodateto com aspecto de gesso pendurado daquele jeito. Um desafio às leis da gravidade. Pensei em tanta coisa... Será que é de papel? Papelão. Ahnnn... Plástico. Ou, se tiver sorte, é apenas uma miragem, uma alucinação. Vai sumir quando eu abrir os olhos de novo. Putz. Continua ali.

Mas vamos falar de coisas que eu gosto no apartamento, além dos meus próprios móveis e objetos.

...

A vista do Lago Paranoá, lá fora.

mistérios felinos

2009-01-07T23:34:00.000-02:00

O gato pequeno gosta de dormir no meu colo enquanto estou ao computador. Olha pra mim, cheio de ternura, e ronrona. Encosta a testa na minha, lambe meu nariz e aperta os olhinhos. Assim esqueço que ele é uma peste. Às vezes também faz massagem na minha barriga, empurrando as patinhas como fazia quando sugava o leite de sua mãe. Aliás, ele pensa que sou mãe dele. E consequentemente, um felino também. Gosto disso. De ser a Mulher Gato, em vez de a Mulher Invisível.

outro segredo

2009-01-06T09:49:00.003-02:00

Tenho um segredo que muito pouca gente conhece.

Sou maníaca por balas de gelatina. Qualquer uma. Se começo a comer, não paro até que acabem todas do pacote. Qualquer tamanho de pacote.

Acho que guardo isso como segredo porque, como todo vício violento, o que a gente não pode é começar. Pegar a primeira bala. Se tivesse revelado antes, todo mundo ia ficar me oferecendo e dando de presente balas de gelatina que eu não sei recusar.

Eu já menti por balas de gelatina. Eu já escondi. Já fui egoísta. Já invejei. Já tirei da boca de criancinhas. Só não matei nem roubei – mas isso não está totalmente descartado, num momento de crise intensa.

Eu não consigo me controlar, de verdade. É pior que chocolate, sou obrigada a admitir. Principalmente se são daquelas cítricas, azedinhas.

E se tiverem formatos diferentes, melhor ainda. Bananinha, argolinha, minhoquinha, chupetinha, coraçãozinho, amorinha, ursinho e até dentinho de Drácula eu encaro.

Rezo para que as balas de gelatina sejam o segredo da eterna juventude e não da obesidade, como já andaram buzinando nos meus ouvidos.

Agora vocês já sabem.

o último dia

2009-01-01T17:34:00.004-02:00

Levantei totalmente yang.

O despertador tocou, mas eu tinha acordado antes dele. Não sei porque, esta noite não tive insônia, nem sonhos complexos e elaborados como na última semana.

Tomei um copão de leite de soja com Nescau e banana. Junto foi um sanduíche enorme, de pão francês com queijo e presunto de peru.

Vesti a roupa fitness e fui para a academia.

Cheguei lá, horário especial, eu não sabia. Não ia ter aula de yoga e logo hoje, que eu queria tanto ficar zen. Resolvi me cansar na musculação. Fiz todas as minhas séries novas: braço, perna, abdome. Me surpreendi quando senti necessidade de aumentar o peso da leg press para 180 kg. E naquele outro aparelho em que nunca consegui mover um músculo sequer, e morria de vergonha que alguém visse, fiz três séries de cinco.

Voltei pra casa e tomei um banho frio.

Fui preparar comidinhas para a ceia. Montei um sanduíche colorido em camadas – o melhor de todos que já fiz. Castanhas, amêndoas, avelãs e nozes. Champanhe na geladeira. Muitos sucos. Patês e pãezinhos arrumados em seus potes. Queijinhos e salaminhos cortados e prontos. Arranjo de frutas vermelhas: uvas, cerejas, ameixas e romãs pra dar sorte (e mandar os radicais livres para o espaço junto com os fogos de artifício).

Depois, a casa. Velas pra todo lado. Passar a toalha de mesa meticulosamente sem deixar uma dobrinha. Pratos, copos, taças, talheres, guardanapos. Carreguei plantinhas para a sala e espalhei flores no aparador. Escovei os dois gatos, sem protestos. Não consegui colocar laços de fitas neles, mas não importa.

Corri para o computador para preparar uma seleção musical que agradasse a todos – meus pais iriam passar o ano comigo. Fiz um desenho a nanquim, de um pássaro japonês, para enfeitar a luminária, que estava meio desbotada. Catei os pedaços do Daruma que quebrou e colei com Superbonder, pra nunca mais despregarem uns dos outros. Aproveitei para dar uma bronquinha nele e fazer umas cobranças.

O telefone tocou algumas vezes. Recebi umas mensagens no celular. Recados no Orkut e por e-mail. Fiquei feliz por tanta gente lembrar de mim no suspirar de 2008.

Tomei outro banho. Mais um de hidratante. E o derradeiro, de meu perfume favorito. Coloquei o vestido vermelho, uns sapatos vermelhos envernizados, de salto alto, e me achei linda. Tinha reservado um modelito branco, mas estava com energia demais para atravessar o tempo de yin. Não iria combinar comigo naquela noite. Resolvi acatar alegremente os misteriosos desígnios do universo.

A campainha tocou. As músicas animaram a sala, com aprovação. A ceia rendeu sorrisos e elogios. Logo, os fogos pintariam o céu para brindarmos 2009 e seu segundo adicional, enviado pelos cientistas para acertar o relógio. Mas este 31 trouxe as vinte e quatro horas pelas quais esperei o ano inteiro. Eu estava bem, muito bem comigo. E assim descobri que tudo é possível mesmo, nem que seja no último dia.

repaginando...

2008-12-20T11:06:00.005-02:00

...a pedidos, para comemorar 2009!

(A fadinha sou eu! É uma manipulação artística feita a partir de foto do ensaio dirigido por minha querida amiga Fabíola Medeiros)

quebrou

2008-12-19T10:35:00.011-02:00

O Daruma quebrou.
Cheguei em casa ontem à noite, abri a porta no escuro e arrastei algo que não vi.

Acendi as luzes e lá estava ele, no chão.

Quebrou em três pedaços.

No pedaço maior estava, inteirinho, o olho que eu desenhei.

No outro, o olho branquinho, à espera de um pedido realizado para existir pupila.

Juntei tudo, sem cola mesmo, e se encaixaram. Coloquei num lugar seguro.

Não adianta.

Não vai ter quem arranque esse desejo de mim em 2009!

paladares

2008-12-18T17:57:00.007-02:00

Tinha o mês da cenoura. E o mês do tomate. E o mês da alface. E o mês da batata-doce. E o mês do repolho – o mês do repolho se repetia mais que os outros. Depois, o ciclo recomeçava, sem variação: cenoura, tomate, alface, batata-doce, repolho, repolho, repolho... A salada no refeitório era assim. Os pratos se complementavam com carboidratos de tempero estranho. Macarronada com um molho ralinho, arroz, de quando em quando um feijão, um pãozinho pra acompanhar no final. E, de sobremesa, um bolo muito doce, com cobertura de açúcar.

Carne, nem pensar. Vez ou outra umas bolotinhas de soja imitando carne moída. Também, pudera. Crime de matar boi era mais grave que crime de matar gente, punido com uma eternidade na prisão. Como na Índia, os bois só serviam para pastar, espalhar flatulências para colaborar com o efeito estufa e fecundar as vacas, que essas sim, eram exploradas de algum jeito. Produziam o leite sagrado – e profano –, garantido por lei apenas para os menores de sete anos e os maiores de sessenta beberem. Essa é a gente que precisa de cálcio.

Tinha dia em que aparecia um apresuntado redondo, cortado em fatias grossas, de procedência duvidosa, que deixava a gente com medo de comer. Parecia uma sola de sapato fashion. O frango, quando vinha, era frito e ressecado. É uma mania de comer frango frito naquele lugar! No El Rápido, o fast food mais slow do planeta, era o prato principal. O óleo da panela era de arrepiar.

Nos finais de semana tinha pizza. Mas um dia ouvimos uma história de terror tenebrosa cujo personagem principal era a pizza, ou melhor, o queijo da cobertura, e a alegria acabou. Disseram os cubanos que, tempos atrás, uma quadrilha havia sido presa por vender pizzas de camisinha. É isso mesmo. Queijo era artigo de alto luxo e preservativo era distribuído pelo governo gratuitamente, para quem quisesse. Foi aí que alguém teve a idéia de aproveitar a semelhança no visual e meteram as camisinhas no forno, em cima da massa. O povo não sabia o gosto do queijo, comeram látex que se fartaram. Até que um passou mal e o golpe foi descoberto. Deu até na televisão, segundo eles, e tendo essa bizarrice toda se passado em Cuba, não duvido nada que tenha acontecido de verdade. Resultado: aquela camadinha fininha e branca do jantar de domingo discretamente caía fora. Comíamos a massa com tomate, porque o apresuntado era aquele mesmo nada confiável – e eu nem sei porque confiávamos no tomate.

Engraçado que nos paladares da cidade de Havana era possível sim comer bem. São residências de habitantes da ilha que têm autorização do governo para oferecer refeições para os turistas, a troco de uma participação majoritária do Fidel nos lucros. E as mulheres cozinham bem. Lembro ter degustado bistec de cerdo, arroz congrí e plátanos fritos deliciosos. Num outro, perto do mar, encontramos lagostas suculentas, polvinhos e camarões graúdos, com um sabor maravilhoso. Mas na escola, esses pratos não renderiam nada além da satisfação de barriga cheia dos estudantes de cinema.

O jeito era se conformar. Cenoura, tomate, alface, batata-doce, repolho, repolho, repolho...

natal felino

2008-12-18T13:04:00.002-02:00

iôga para porquinhos

2008-12-11T11:43:00.001-02:00

Clique na imagem para ampliar!

coisinhas que me irritam

2008-12-10T22:49:00.004-02:00

Quando a faxineira limpa a casa e coloca vários objetos fora de lugar.
Quando a faxineira falta.
Dor de garganta em qualquer nível.
Ter vontade de espirrar e não conseguir.
Moscas e mosquitos – principalmente quando o gato pequeno inventa de persegui-los e comê-los.
Atrasar-me.
Esquecer os óculos ou o lanche ou a carteira ou os brincos quando saio de casa atrasada.
Ser cortada pela direita em alta velocidade no trânsito.
Estacionamento lotado e vaga apertada.
Quando o caixa eletrônico não lê o código de barras do boleto e eu sou obrigada a digitar os números.
Acordar de manhã abraçada com um bicho de pelúcia esquisito: girafa, pingüim, hipopótamo.
Planejar sair com uma roupa e perceber, na hora de vestir, que ela está toda amassada.
Passar roupa.
Ver o sol de duas da tarde tostando minhas mãos no volante do carro a caminho do trabalho.
Esquecer de passar bloqueador solar nas mãos.
Morder a bochecha por dentro.
Ter bochechas tão grandes.
Perceber que estou perdendo meu tempo, depois de passar o fim-de-semana inteirinho assistindo a programas imbecis na televisão.
Observar os livros que compro todo mês empoeirando na estante.
Bater a cabeça no armário todos os dias.
Et coetera.

Preciso parar de me preocupar com coisinhas.

como roubar o natal?

2008-12-07T13:05:00.014-02:00

Eu só gosto do dia 25 de dezembro porque é feriado e tem panetone.

Na verdade, nem por isso - apesar de adorar panetone.

Me sinto o próprio Grinch, aquele monstro verde que odeia o Natal, interpretado pelo Jim Carrey no cinema (aliás, nenhum outro poderia interpretar tão bem esse bicho, até sem maquiagem).

A minha diferença para o Grinch - além de ter um pouco menos de barriga que ele - é que, no final de cada ano, continuo detestando esses festejos natalinos, com o mesmo sincero desprezo.

Confesso que fiquei aliviada quando arrumei uma boa desculpa para a minha mãe não me achar uma doida porque não montei árvore de Natal: o gatinho pequeno iria estraçalhá-la, irremediavelmente. Hum... Pensando bem, acho que vou montar sim.

Como o peru, vou me preparar na véspera para aquela ceia morna em família de quatro adultos: a trabalheira de fazer a comida que vai ser também o almoço e o jantar do dia seguinte - e quem sabe dos próximos, cada um colecionando suas farpinhas e alfinetadas para soltar no momento certo durante a entrega dos presentes que todo mundo já sabe que vai ganhar e, depois dos sorrisinhos amarelos e dos cumprimentos de praxe, recolher a bagunça, lavar os pratos, ir para casa sozinha, botar a cabeça no travesseiro... E ter insônia.

Grinch, faça-me um favor. Vê se cria um plano bom dessa vez e leva esse Natal daqui.

a bailarina

2008-12-04T11:44:00.003-02:00

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"Esta menina
tão pequenina
quer ser bailarina.

Não conhece nem dó nem ré
mas sabe ficar na ponta do pé.

Não conhece nem mi nem fá
mas inclina o corpo para cá e para lá.

Não conhece nem lá nem si,
mas fecha os ohos e sorri.

Roda, roda, roda com os bracinhos no ar
e não fica tonta nem sai do lugar.

Põe no cabelo uma estrela e um véu
e diz que caiu do céu.

Esta menina
tão pequenina
quer ser bailarina.

Mas depois esquece todas as danças,
e também quer dormir como as outras crianças."

Cecília Meireles

não adianta vir com guaraná pra mim

2008-11-29T18:12:00.002-02:00

Comprei toneladas de chocolate.

bebês e sabeberes

2008-11-28T14:10:00.007-02:00

Eu estava sozinha.

Os bebês sabiam e me resgataram, lá das profundezas do buraco sombrio onde eu caí, usando escadas de gargalhadas, cordas de fortes abraços e redes de brincadeira de pegar borboletas. Eles me salvaram da tristeza má e agora eu só encaro a tristeza boa da saudade de lembrar tanto deles pertinho de mim.

"Fica no meu perto, tia Marcynha!"

Meu coração fica sim, meu doce. Para sempre!

Mari, Ana e Gui, amo vocês!